Тоска

Тоска. Голодная тоска просто пожирает меня.
Хочется домой. Там где спокойно, тепло и уютно. Где нет никого. Где только я, четыре стены и тишина.
Тоска просто разрывает изнутри. А за окном пятый день льет дождь. Льет как из ведра несколько часов; исчезает так же внезапно, как и появляется, минут на пятнадцать и вновь мокрой стеной отделяет меня от чего-то далекого и родного.
В горле стоит слезный ком. Уже вторую неделю он пытается вырваться наружу. Как перед грозой: парит, парит и вот-вот грянет, вырываясь в этот мир неописуемым громом и стклом ливня. Когда же? Когда же грянет мой гром? Когда же разобьется окно ожидания.
Хочется забиться в угол, где поблизости нет никого и замереть, затаив дыхание переждать эту надвигающуюся бурю.  Там, в моем одиноком доме есть этот уголок. Он ждет меня. Зовет и манит изо всех сил. Только где? Где же тот самый дом, куда я так стремлюсь? Нет его…
…За окном пахнет мокрой пылью и горячим асфальтом надвигающегося июня. В воздухе непробиваемая жара, а передо мной огромная пропасть, так сладко манящая в тихую синюю даль неизбежности.