Тебе и всем друзьям

Я терзаю телефон четвертую ночь...  Я вдавливаю клавиши в дыры, я давлю с такой силой и яростью, что они клацают, я давлю с такой болью и таким отчаянием, что пот, стекающий по пальцам, разъел черные цифры...
"Неправильно набран номер..." "Абонент временно недоступен, попробуйте позвонить позже..." - миллион отмазок, да зачем они мне!? Какого черта?
Ты не отвечаешь на письма, не подходишь к телефону - домашний занят, как будто руку трубки положили рядом на столик, как на колено, и она, довольная, лежит и молчит... И лишь мне в ухо, как китайская пытка, кап-кап-кап - звук моих падающих слез по проводам... Если бы можно было передавать так слезы - пол твой был бы залит водой... И у нижних соседей на потолке было бы соленое пятно - солить суп не надо...  Какая экономия на соли...  Трубку мобильного ты не берешь  - смотришь, как на экране высвечивается мой номер, думаешь: "Ах, эта..." и отсоединяешься...
Наконец, когда я не сплю уже сто часов, ты подходишь к телефону.
Твой голос - сухой, хрипловатый, немного севший и... и... уже пустой. Пустой для меня. У тебя для меня нет эмоций...
Я растерялась... Я настолько погрузилась в остатки ила мыслей, что думать не могла. Я уже не верила, что ты подойдешь... Но надежда жила. И назло всем я заливала клавиши потом.
- Ну и сколько ты собралась не спать? - ты ехиден.
Но вдруг понимаю, что твое ехидство меня ни коим образом не трогает. Оно меня не задевает. Никак. Равнодушно. Я вру. Себе. Тебе. Своей собаке и звезде на балконе.
Я теряю твой голос в паутине телефонных проводов. Я лижу высунутым язычком кончик серпа молодого месяца и осознаю, что ты мне не нужен. Ты_мне_не_нужен. Это медленно приходит. Но приходит. Я не понимаю, зачем я звонила тебе. Глупо.
На острие луны нанизывается тучка. Своего рода харакири. Красиво. Тучкины края темно-серые, а пропоротая рана - оранжевая от света луны. Яне замечаю, как начинаю говорить вслух.
-Красиво...
-Ты о чем?
-О тучке...
-Какой тучке?
-Вспоровшей живот... Ее оранжево-красноватые внутренности так красивы...
А ты меня не понимаешь... Ты никогда меня не понимал... Я хотела верить, что ты очень занят,  я внушала себе, что у тебя просто нет времени, что бы сесть на диван и взять меня за руку и прочитать мои мысли. Вместо этого ты предпочитаешь читать на ночь "Коммерсант".
Ты молчишь... и дышишь в трубку...
-Она похожа на Бога. Старика в ночной рубашке... В одной руке - нож-месяц, а в другой - зажат кокаин...
-Откуда ты знаешь?
-Знаю.
Мы молчим... Ветер развевает полы одежды облака-Бога, а я смотрю и грущу... Ты гладишь кота - я слышу его мурлыканье - и, словно чувствую твою несказанно - выстраданную фразу - "Вернись..."
Вдруг ветер резко меняется, облако странно вырастает и, изменяя форму, превращается в гигантский кулак.  Ветер воет в трубах парадный марш, и, как будто по этому приказу кулак разжимается и из него сыпется на землю снег-кокаин...
Кот резко мяукает, видимо, опять ты сел на его хвост... Мы стряхиваем с себя остатки ненависти блестящих ртутных шариков, и ты говоришь:
- Котенок, а что ты позвонила? У тебя какие-то проблемы?
Солнце, да если бы Земля в другую сторону стала вращаться, а повернуть ее назад мог бы только ты, я бы не стала просить тебя об этом. Для тебя теперь у меня вечный "Che-e-e-e-s-e-e" и "Все ОК!"
Я начинаю злиться. Снег - кокаин летит за шиворот и радости не приносит. Мать твою, солнце, неужели ты думаешь, что ты мне нужен лишь для решения проблем... А просто услышать твой голос уже нереально... Не будь моими смыслом жизни и
Неужели проволоку этих мыслей я должна пропихивать в телефонный провод булавками разума? Неужели я должна стучаться в твое сердце букетами так и не подаренных мне пахнущих железом роз?
Лить слезы и капельки крови в дырочки микрофона? А ты оттуда в лицо и на плечи холодной равнодушной пылью с песком, на которой даже невозможно шепотом  написать то, о чем я готова орать на весь мир - "Я тебя люблю!"
Все так.
Я. Ты. Твой голос. Вечер.
А что не так - сказать невозможно...
Все не так...
И больно...
И снег - тополиный пух из разжатых ладоней Бога щекочет мне ноздри, и фенька твоя на моей руке цела...
Я - прежняя.
А ты - новый, другой.
И с этим я не хочу смириться.
Ты стал мажором...
А я раскрашиваю черно-белые воспоминания в зеленые цвета радуги, я ловлю неприснившиеся нам сны на веревочку и  пытаюсь позвонить тебе прежнему, двухгодичной давности. А тот ты не подходит к телефону... и я осторожно спрашиваю тебя нового:
-Можно один вопрос?
Ты напрягаешься, молчишь, но говоришь:
-Да...
Я закусываю губу  до капелек - звездочкек крови и, все, что можно, поставив на кон, жизнь свою и даже диск "Nevermind" выдыхаю в сливные отверстия бездны телефонной трубки:
-Можно я буду любить тебя не двадцатидвухлетнего, а двадцатилетнего?
-Как это?
-Я знаю. Я разберусь.

Забросай меня вопросами, залей меня мыслями, создай видимость интереса и фальшиво-приторной нежности... согрей мои озябшие ладошки не теплом сердца, а хотя бы, пластмассово - зеленым огнем зажигалок...
Я все равно поверю... Потому что хочу верить...
Я знаю, что ты любишь, но мне тяжело сковыривать каждое утро пряничные звезды с девственно-чистой, лишь с полосками дыма мусоросжигательного завода, простыни небосклона... Тяжело каждый вечер клеить эти звезды обратно...  Клей разъедает искусанные до крови пальцы - и мне больно... Да и на небе остаются полоски моей крови... Или это царапинки от железных заноз-самолетов..?
Я устала тебе рассказывать каждый раз, что поцарапанные запястья - соседская  кошка; устала в промежутках между нашими встречами рыться на свалках мальчиков, и, отобрав понравившийся экземпляр, поиграть с ним и выкинуть утром... Я устала засыпать на чьем-то раскаленном плече и просыпаться с человеком, чьего имени я не узнаю, да, впрочем, знать его мне и не хочется...

Скажи… спроси… что хочешь… любой вопрос...  Вдруг очнется тот ты, прежний? А вдруг?
А ты молчишь...
Нам нечего сказать друг другу...
-А ты по-прежнему би?
-И до сих пор хочу переспать с твоей женой... Привет ей, кстати, передавай...
-А я - с тобой...

Тссс....
Я прижимаю палец к губам и прикрываю глаза...
Оставайся невысказанной мечтой...
Оставайся несбывшимся сном...

Говори со мной хоть о погоде раз в три месяца...
Ведь твой голос так нужен мне...