Снег

Снег.


Какое-то непонятное восхищение. Смотришь и не понимаешь, кому или чему оно адресовано. Наверное, природе, ведь она его создала.
Где-то наверху есть машина, которая все лето готовит запас, а потом тратит его за зиму. Если есть остатки, то их высыпают весной, совсем близко к лету. В мае. Ведь это волшебно, получить 1-ого мая на День Рождения такой подарок!
Великолепное явление. Так красиво, когда серый от мокрой пыли город за два-три часа превращается во что-то светлое, чистое. Это придает всему безумную легкость.
Утопая ботинками в белой хрустящей массе, прислушиваешься к падающим хлопьям, к их мелодии. Да… Нет музыки прекрасней. Она хороша тем, что это полностью твоя музыка. Пушинки легкой ледяной массы будут играть то, что ты хочешь услышать. Эти мелодии обволакивают все. Везде: на волосах, плечах, руках, ногах, на ресницах, губах, перчатках – лежит слой белой, холодной пыли.
Она ярка и сочна. Отражая свет, она несет в себе сотни тысяч оттенков. Посмотри – и она красная. Закрой глаза, подумай о голубом – открой, и перед тобой синева океана.
Это до необычайности загадочное явление. Вот ты следишь за белой крупицей, рассматриваешь ее строение, удивляешься причудливости формы, наблюдаешь, как она приближается к земле и… она умирает. Ее больше нет. Как столь ничтожные крохи могут создавать целые горы?!
Это завораживающее зрелище. На то, как небо засыпает землю мелом, можно смотреть бесконечно. Но можно и сойти с ума от совершенства постановки этого действа.




                Октябрь 2002