Такая короткая и такая длинная жизнь

Утро. Через окно льется тонкий, слепящий свет, природа прекрасна, солнце довольно победой над тьмой. Но ты почему-то совсем не рад. В голове крутятся странные мысли. Неужели все это в последний раз.… Нет, нет, отвлекись, одевайся, завтракай. Не получается. Все, я схожу с ума, точно. Хватит. С трудом доползаешь до холодильника, он пуст. На столе записка: «Сегодня первый весенний день, еще один день…» вспоминаешь, что она написана тобой же за чашкой крепкого кофе вчера вечером. Господи, что за бред? Медленно идешь по улице, но в голове вовсе не весна, не теплые лучи солнца, а все те же мысли, те же вопросы. Навстречу идет молодая женщина с маленьким малышом, одетым в яркий вельветовый костюмчик. Твой взгляд быстро переключается на них, они появляются в твоем подсознании, рождая новые мысли….
Вспоминаешь свое детство. Боль, грязь, нищета, вечно пьяные родители, бесконечные хлеб и вода, которые раньше были для тебя дороже золота. Детство – самая прекрасная и безмятежная пора. Ты с этим согласен, но к сожалению, не для тебя. Вспоминаешь последние слова брата, умершего от рака: «Люблю». Наверное, он любил. Любил все: боль, грязь, нищету – любил жизнь. Но видимо, его чувства не были взаимны, она его не любила. Вся моя жизнь – пустяк, не сравнить с жизнью брата. Он любил, а я нет. Я не умею любить, я не привык. У меня лучше получается ненавидеть, по крайней мере, это проще. Наверное, любить – это интересно. Это лишь догадки. Размышляя, приходишь к выводу, что все-таки любил. Что? Хлеб и воду, потому что не любить их было просто нельзя. Если бы ты не любил и их, что тогда?
Вот ты и на работе. На рабочем столе записка, в которой четко сказано: «Вы уволены». Не дочитав ее, уходишь, оставляя вместе с бумагой пару прожитых лет. Медленно передвигая ногами, садишься на первый же автобус и приезжаешь на кладбище. Могила. Одна, вторая, третья…. Ты понимаешь, что вовсе не одинок. С тобой твои родители. Такие близкие и в тоже время совершенно чужие люди. Прижимаешься к могиле матери, словно обнимая мать много лет назад. Ты чувствуешь ее тепло. Внутреннее чувство, переходящее практически в физическое ощущение. Хотя тебе точно известно, что это ложь. Ты не замечаешь, как медленно засыпаешь. В голове промелькнула последняя мысль6 «Мама, забери меня с собой», но она быстро исчезает.
Утро. Через окно льется тонкий слепящий свет, природа прекрасна, солнце довольно победой над тьмой. Идешь на кухню, холодильник пуст. Смотришь в окно и видишь знакомую молодую женщину с маленьким мальчиком. Звонит телефон. На том конце провода голос начальника: «Я повысил Вас в должности, приходите, на столе увидите бумагу с объяснением».
На кухонном столе записка:
Смотри на каждую утреннюю зарю, как на начало новой жизни,
и на каждый закат, как на конец ее. Пусть каждая минута из этих
кратких жизней будет отмечена каким-нибудь добрым поступком,
какой-нибудь победой над собой или приобретенным знанием.