Возвращение блудного

« Такой невозможный и такой желанный.»
                Белая гвардия.


 Его приход был логичен до абсурда. Его молчание ломало во мне мхом поросшие гнилые мосты прежнего чувства, и я со свежими силами приступала к сколачиванию новых. …………..Простая ситуация. Звонок. Сквозь шум радио и льющейся тёплой воды голос отца. Оказалось меня. Я в пене пахнущей лимоном. Полотенце. Семь шагов. Трубка. Ухо. Голос. Узнала……………..
   Тогда я мыла посуду, сейчас я стучу по клавишам. Тогда я думала о другом, теперь – о нём. Может это всё из-за сочетания белого и красного на клавиатуре?
   Три встречи в далёком 2000-м, три  - в 2003-м. Поразительная разница! Его возросшая сексуальность, моя разросшаяся фигура, два вечера и одна ночь без секса. Было негде. Было незачем. Я ожила, я бросилась в бой. Я увидела в нём второго Дениса Александровича и стала гнуть тактику завоевания 14236-го типа особей м/п. Он оказался не таким, а стратегию для 14235-го я не знала.
   Клуб. Ночь. Любимые подруги. Милые иностранцы. Ревнивые друзья. Мы с НИМ вместе, мы по разные стороны цветного витража, состоящего из моей измены, его бывшей, проблем с ней, моих  - с другим, вторым, третьим. Витраж с пробоинами поцелуев, мокрых рук по коже, долгого наблюдения за широким пьяным зрачком его зелёного глаза.
   Он спит на мне, он дышит мне в руку, устало целует её во сне, может быть, ему снится мама, может быть, другая, но не я. Глажу живот. Учащается дыхание. Поднимая на  миллиметр тяжёлое веко, он крепко обхватывает мою голову рукой и притягивает к себе... Кто-то светит зажигалкой мне в лицо. Мне просто становится светло, так как жарко стало намного раньше. Слышу его дыхание. Не слышу своего. Спина намокает. Горячо. «Перестаньте баловаться с огнём! Димка, убери её…»
   Он спит на моей руке. Слышу своё сердце. Пытаюсь услышать его. На груди лежит крестик. «Сохрани тебя Господь», - думаю. Продираюсь сквозь своё неверие, в ту ночь я верила в Бога.
    Он спит. Мои пальцы на губах. Улыбка. Он жмурится. «Олинка, не надо». Я жестокая. Пальцами ищу грудь. Не могу глазами. Мне тяжело. Он ловит мою руку по ту сторону футболки. «Стоп». «У нас может получиться….?». «Нет». «Спи».
   Спит. Я просто смотрю. Я  просто близко смотрю. Губы. Сами. Рядом. «Ты рядом». «Да».
   Пьяная нежность. Голоса. Почему-то «форейн». Рейн. Почти дождь. Дождь. Три года назад. С НИМ. Мы стояли, запрокинув головы с опухшими губами, и он сказал: «Олинка, радуга!!!» И дождь был солёный. И мы не плакали.
   Сп…. У меня на руке, которая затекла. Димка обхватил голову ладонями, он рад за нас.
    Утро. Воздух показался чистым, деревенским. Но пахло городом. Светлое, свежее небо, как его поцелуй. Мне понравился мой голос. Пела: «Когда ты вернёшься, всё будет иначе…». Всё стало иначе. Ты вернулся. Ты подпевал.……………….. «….и больше не подруга…» Метро.