Дождь

Мелкий, моросящий дождь стучит в заиндевевшее окно. Капли образуют влажную, противную, нагоняющую тоску взвесь, стирая остатки утреннего радужного настроя. Я люблю дождь, но другой – грозовой неистовый ливень, триумф стихии, но этот... Этот несет лишь уныние.
В окно постучали, и я открываю щеколду, даже не спросив, кто там. На девятом этаже стучать могут только птицы... и ангелы. Ну конечно... Продрогшее существо влетает в комнату и, отряхнувшись по-собачьи, присаживается рядом на подоконник.
-Ты ангел? – Безразлично спрашиваю я, чертя по запотевшему стеклу бессмысленные узоры.
-Ангел. – Так же безразлично подтверждает он, выжимая мокрые крылья.
-Хорошо... – Я вздыхаю. Во время дождя говорить больше не о чем.
-Ты здесь одна? – Пытается завязать разговор Ангел.
-Одна, наверное. Наверное, одна...
-Ты не знаешь точно?
-Какая разница?..
Мы молчим, каждый – о своем. Одинаково обхватив руками колени, одинаково вперив взгляд в бесконечность...
-Куда ты летел под дождем? – Зачем-то спрашиваю я.
-Навестить друга.
-Он тоже ангел?
-Теперь уже нет.
Снова молчим.
-Хочешь чаю? – Вспоминаю я о хороших манерах.
-Спасибо, буду обязан.
Протягиваю чашку в озябшие руки Ангела. Он благодарно кивает и, полуприкрыв глаза, делает глоток за глотком.
-Ты улетишь, когда кончится дождь?
-Да.
-К другу?
-Да.
-Возьми меня с собой.
-Ты действительно хочешь этого?
-Да, хочу.
-Ты не знаешь, о чем просишь.
-Знаю. Не говори мне, я знаю все.
-Ты странная.
-И это я знаю.
-Ты не вернешься, если я дам тебе крылья.
-Я не хочу возвращаться.
-Хорошо.
Словно прислушавшись к нашему разговору, дождь угасает. Ангел протягивает мне руку, на его лице сосредоточенность и серьезность. Я – лишь обуза ему... Какое-то мгновение не могу решиться, но, боясь признаться в этом, первая ныряю в заоконную бездну. Он летит следом.
-Тебе страшно?
-Нет, только холодно.
-Здесь всегда холодно.
-Я знаю...
Этот полет не имеет границ. Я уже не узнаю ни места ни времени, и только жгучий холодный ветер обжигает мое лицо. Растерявшись, я искоркой сжимаюсь на груди Ангела, он бережно прикрывает меня ладонью. Ветер больше не властен... Так хорошо, так тепло...
-Я умираю?
-Да. Иначе нельзя попасть в Преисподнюю.
-А тебя пустят туда?
-Я не жив.
-Хорошо. Умереть на груди ангела не так уж плохо.
-Зачем тебе это?
-Смерть не может быть страшнее жизни. Я видела второе. Пришло время взглянуть на первое.
-Я не понимаю.
-И не нужно.
Мы летим, летим все дальше и дальше. Быть искоркой, пусть – мимолетной, в душе Ангела – разве для этого не стоило умереть?.. Пожалуй, стоило...
-Я должен буду оставить тебя там.
-Знаю.
-Ты сама просила этого.
-Да. Я счастлива.
-Ты устала быть смертной?
-Наверное, так и есть.
-Ты хотела быть Богом?
-Нет, совсем нет. Это слишком большая ответственность.
-Пожалуй, так.
-Мы скоро прилетим?
-Мы уже прилетели.
-Так быстро...
-Да. Прощай, странная душа.
-Прощай, глупый Ангел.
-Глупый?
-Да. Ты так ничего и не понял...
-Что, что я не понял?
-Ничего. – Мне нравится видеть его удивленное лицо. Нравится, потому что теперь он никогда не забудет меня. Потому что память ангела – это большее, нежели жизнь человека. Сам не зная того, он только что дал мне бессмертие...
-Прощай... Прощай... – Разносит эхо по гулким коридорам небытия. Я исчезаю, теряюсь в грешной паутине Преисподней. Возможно, он будет искать меня, возможно, даже получит ответы на свои вопросы... Это лишь укрепит его память. – Прощай, глупый Ангел...