Подарок

…Как-то раз она показывала пачку своих фотографий подруге.
- А ты не могла бы мне их дать ненадолго? - произнесла вдруг, смутившись, подруга.
- Зачем? - удивилась она.
- Я… Я хочу показать их родным…
- К чему? - не унималась она.
- Ну, они ведь тебя не знают…
Она пожала плечами и протянула пакет.
…
Проходили дни, недели. Минул месяц. Отсутствие в доме собственного лица на фотобумаге не тяготило. Но иногда очень хотелось посмотреть на счастливую себя, чтобы увериться: жизнь продолжается, и главное в ней - жить от счастья до счастья, а не от печали до печали…

- Извини меня, но тебе еще нужны мои фотографии? - наконец решилась она задать вопрос.
- Пожалуйста, если можно, необходима всего-то неделя.

Через неделю улыбающиеся с фотобумаги собственные лица вновь поощряли неисправимый оптимизм.


- Скажите, а какая из моих фотографий тебе больше пришлась по душе?
- Вот эта, - улыбнулась подруга.
- Странно, - нахмурилась она. - Мне казалось, что я здесь совершенно на себя непохожа.
Подруга почему-то покраснела.


- Вот разгадка такого долгого пребывания твоих фотографий у меня дома. С Днем рождения тебя! - подруга протянула обернутый в зеленую подарочную бумагу рулон. - Это техника сухой акварели… Только есть одно "но": его, твой портрет, писали с той самой непохожей фотографии…


"Как странно, - думала она, внимательно разглядывая своего акварельного двойника. - Не понимаю, как ему, никогда не видавшему меня, это удалось?"
Все было так, как и на фотографии: поза, поворот головы, разбросанные по плечам пряди волос, даже складки свитера… Но на нее, словно из зеркала, смотрела она сама. Смотрела и улыбалась. Чему? Может быть тому, что она - акварельная - знала ответ на этот вопрос. Сходство с оригиналом было настолько явным, что захотелось ей, загадочно улыбающейся с белого листа бумаги, дать другое имя…