Доброго пути

Сижу на подоконнике. Форточка приоткрыта, и темнота медленно просачивается в душную комнату. Тьма скользит по стертому ковру, мебель кокетливо подставляет ей свои бока и мурлычет как котенок. Запах ночи смешивается с гарью ладана.
В комнате идет сеанс. Мастер ( как горделиво именуются знахари) ведёт прием.  Это человек в черном с густыми бровями и забавной лысинкой. Таинственным и грозным взглядом он придает сеансу особую мистичность - некую изюминку, ради которой, собственно, и приходят к Мастеру клиенты.
Напротив сидит женщина и трепещущим на сквозняке голоском молит о помощи:
- Я не могу без него. Пожалуйста, помогите! Да, жена. Да, дети. Ну а мне что делать? Я его люблю, понимаете, только его.  Счастлив он будет только со мной. Ну а что еще человеку нужно? Ведь счастье -–это главное. Разве нет?
Мастер понимающе кивает. Счастье – главное. Счастье этой женщины – главное. Она заплатила. Будет ли счастлив мужчина, что станет с его семьей, – какая разница? Работай, Мастер. Она заплатила.
              Поймал себя на том, что по-детски болтаю ногами, и длинные полы плаща разлетаются подобно крыльям летучих мышей. Их стаи оглашают смесь ночи и ладана визгом и суетой.
              Напротив молодой человек. Сначала зашла его мать – пожилая женщина с гладким лицом и сморщенной жизнью. Пошушукалась с Мастером и привела сына, здоровенного детину двадцати пяти лет. Под глазами у парня залегли темные круги, а футболка не скрывает исколотые вены. Мать мечтает, чтобы он бросил, протаскала его по всем больницам, а он ни в какую. И сейчас парень обречено и туповато смотрит на Мастера, а по крови весело бежит недавняя доза.
 Работай, Мастер. Какая разница, что это не поможет? За него заплатили.
              В комнату зашла кошка. Она поймала в прыжке мою летучую мышь и, гордо задрав голову, понесла её на кухню. Знает, чертовка, что ничего ей за это не будет.
              Начинается моя любимая часть. Напротив сидит огромный мужик в дорогом пиджаке, стараясь уместить свою значимость на хлипком стуле.
- Ну, мне бы.. Типа, денег. Бизнес у меня, понимаешь? Недавно кинули на хорошие бабки, и все – нефарт пошел. Жена сказала, надо к бабке. А я бабам не доверяю. Дело можно только с мужиками иметь. Поможешь, друг?
Мастер брезгливо морщится и кивает. Конечно, поможет. Деньги – святое. Работай, Мастер.
              Совсем стемнело. Мыши сложили крылья и повисли кто где: на люстре, на карнизе на тонкой вышивке портрета Божьей матери.
             Напротив сидит последний клиент. Тихий сгорбленный старичок с глазами полными вселенской мудрости. Он задумчиво почесал брюшко заснувшей, свесившись с вышивки, летучей мыши. И долго – долго смотрел сквозь Мастера, пока тот не спросил:
- Я могу Вам чем-то помочь?
- А?- не понял старичок, - Конечно, не можешь. Никогда не мог и уже не научишься. – Он окинул взглядом комнату, - Ну приютил ты у себя этих тварей! Пошли вон!
И мыши взвились со злобным криком и непроницаемой тучей устремились в приоткрытую форточку.
- А ты чего стоишь? – обратился дед ко мне.
- Время его, что я могу поделать? Жду.
- Значит, уже решено – твой.
- А как же! Столько лет лапошить самого себя. Что еще может быть после такого? А ты бы не мешал, дед. Спасай невинных, кающихся. Этот безнадежен. Сам не понимает, что всю жизнь врал.
Мастер испугано взирал на старика:
- Ты чего, дед. Может, скорую?
- Ничего, сынок. Всё хорошо. Ну, я пойду.
- Доброго пути.
- И тебе, сынок, и тебе.