«Надо на чем-то сконцентрироваться. Не могу. Я хочу спать. Глаза слипаются. Ужасное видение.
Эта жилистая, черная рука, держащая светящееся нечто. Такое мягкое, теплое, красивое.
Оно меня успокаивает.
Но эта рука…
Да, это мне снится. Я знаю. Да, мне это… снится»,- проговорил он уже просыпаясь от касания матери. Доброго, мягкого, теплого, красивого…
Сон
© Copyright: Funeral Of Sense, 2003
Свидетельство о публикации №203061800085
Свидетельство о публикации №203061800085
Рецензии