5 часов утра. Ты лежишь в кровати и смотришь в окно. В большое, прозрачное окно. И ты видишь серое-серое небо. Но потом ты понимаешь, что оно бежевое, розоватое, сиреневое - какое захочется. но у тебя в глазах нет ничего кроме серого неба.
Ты лежишь в темноте и хочешь, чтобы кто-нибудь был рядом. Добрый, надежный и горячо-любимый. но его нет. Ты не хочешь ничего делать, чтобы найти его. Тебе надоели вечные поиски. Его нет. И вокруг опять серое небо.
Ты лежишь, а у тебя в ногах свернулся кот и сладко спит. Но ты не чувствуешь его. Тебе одиноко. Ты боишься встать, включить свет и разбудить кого-то. Но тебе одиноко и над тобой опять серое небо.
Проходит 10 минут. И ты понимаешь, что можешь лежать так 10 лет, 1000... Но скоро наступит рассвет, небо станет холодно-белым. Но пока оно все еще серо.
У тебя на глазах появляются слезы. В них расплывается свет фонаря, и все становится ярким, праздничным... Но слеза сбегает вниз, и ты снова видишь серое небо.
Но вот уже 6 часов и ночь отступает. Начинается новый день, но ты знаешь, что стоит тебе закрыть глаза, как тебя снова окружит зимнее, серое-серое небо...
Серое небо
© Copyright: Funeral Of Sense, 2003
Свидетельство о публикации №203061800087
Свидетельство о публикации №203061800087
Рецензии
В час, когда белые призраки
ходят по сонным улицам,
заглядывая в наши окна
и ежась от холода,
когда от одиночества стынет кровь,
когда крестоносцами в латах
стонут ржавые крыши,
когда пустеют бутылки
и грезится южный остров, -
ты ждёшь – не дождёшься Синдбада,
которого нет.
Ты всё сидишь у окна, на призраков глядя.
Прости, но я слышал, что твой Синдбад утонул,
и утро синеет от ужаса или от холода.
Но взвизгнет будильник,
и остров – не остров, а дым сигареты последней.
И призраков нет,
и от ночных крестоносцев
на белых окнах остались только кресты –
оконные рамы…
Целое кладбище!
В.А.М. 30.07.2003 13:21 • Заявить о нарушении
ходят по сонным улицам,
заглядывая в наши окна
и ежась от холода,
когда от одиночества стынет кровь,
когда крестоносцами в латах
стонут ржавые крыши,
когда пустеют бутылки
и грезится южный остров, -
ты ждёшь – не дождёшься Синдбада,
которого нет.
Ты всё сидишь у окна, на призраков глядя.
Прости, но я слышал, что твой Синдбад утонул,
и утро синеет от ужаса или от холода.
Но взвизгнет будильник,
и остров – не остров, а дым сигареты последней.
И призраков нет,
и от ночных крестоносцев
на белых окнах остались только кресты –
оконные рамы…
Целое кладбище!
В.А.М. 30.07.2003 13:21 • Заявить о нарушении
Прости, но Синдбада здесь никто никогда не ждал...
Никто не плакал по нему, когда пришла весть о смерти...
Никто не творил в своем воображении острова из пепла и дыма...
Просто кресты на кладбище...
Просто ночь за окном...
Просто бессонница...
Просто так было...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:40 Заявить о нарушении
Никто не плакал по нему, когда пришла весть о смерти...
Никто не творил в своем воображении острова из пепла и дыма...
Просто кресты на кладбище...
Просто ночь за окном...
Просто бессонница...
Просто так было...
Funeral Of Sense 31.07.2003 20:40 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.