Один

Они как-то выросли, как-то встретились, поженились… Все произошло случайно. Так же, как и разбились их жизни.
Однажды, они с друзьями поехали загород. Они жгли костер, много смеялись и говорили. Все было прекрасно. Так они просидели до вечера. А потом все заснули. Костер догорал. Внезапно он обрушился, и угли скатились вниз. Никто не заметил, как почти потухшие угли подкатились к ней. Сначала никто не понял, что произошло. Потом, когда услышали, увидели, поняли – было уже поздно. Ее не спасли…
А после этого ужасного зрелища… этой гибели, он стал медленно тлеть, как тлел ее рукав – начало смерти. Он медленно умирал. Внешне ничего не изменилось. Жизнь текла по-прежнему. Почти.
Он никогда не вспоминал своего детства. Вообще своей жизни. Жизни до нее и после для него не существовало. Он помнил только себя рядом с ней. Вплоть до того злополучного дня. Что тогда произошло, он уже не помнил. Как не помнил и каждый день, который проживал. Он жил одним днем, но относился к каждому новому дню равнодушно.
Больше для него ничего не существовало.
И в один из таких дней он больше не вышел на улицу, не взглянул на небо, на солнце.
Он был один.