ненарисованное лето

из неотправленных никогда писем
===============================

мне вдруг захотелось написать тебе письмо. с жестокой правдой о себе внутри.
с горькой начинкой моих мыслей, шагов и усталостей.
играл "мэрилин мэнсон". ага, та самая. гитарная. настоящая. боль -- шая.

я в очередной раз ломаюсь. я не узнаю в своих поступках себя. я...
кажется, само это понятие, "я", перестает быть понятным.
Ведь по большому счету, обычно мы живем с чем-то гигантским,
всеобъемлющим в наших глубинах  - со своим "я", каждый со своим. И все
мы айсберги.
С сердцами, как замороженное филе.

я ссорюсь с родителями. бьюсь в истериках. ухожу из дома. верю не тем.
я запуталась. я хочу быть слабой - и понимаю, что переступить через
это желание- единственная возможность стать сильной.

быть интересным человеком тяжело. это труд. иногда слишком -- слишком
тяжелый.

придумываю себе людей. а потом ненавижу их за то, что они не такие. не
такие, какими я их придумала. за то, что они настоящие.

дарю имена технике. не могу расстаться с мобильником, теперь еще и
"масиком" - кучкой пластика и чего-то еще по воспроизводству музыки.
ты спроишь меня - а где же место чему-то живому?

может быть, на кухне, где зреет зеленый чай в кружке. где
пронзительное небо в предрассветный час вглядывается в окно. где я
буду танцевать и пить вино. никогда одна.

я второй день подряд хочу курить. хочу летних ливней, ночных и по
коже.
я буду глотать тишину 24 часа, может, даже плакать на жестком полу.
если так надо. если я так придумаю.

знаешь. хотя откуда? но может...
ведь и тебя я тоже... всего лишь... придумала.