Я fuckаю своим бездельем себя и окружающих.
Не могу написать даже пару десятков строк.
Письма постепенно превращаются в записки, а записки - в аббревиатуры - пятна-кофе-на-клавишах-клавиатуры...
Так сходят с ума...
Мне нечего больше хотеть.
Я окунаю руки в ведро с краской и шлепаю отпечатки на стены и унылые лица прохожих.
Сижу в позе лотоса на улице "параллельной-той-по-которой-ходишь-ты" и ем кактусы.
Знаю твердо, что в часе - не 60 минут, а 12 сигарет.
Знаю, что ты все равно не пройдешь мимо, но жду без надежды на встречу.
Я все знаю.
Я знаю, что могу писать о жизни, то есть о том гребаном мире, в котором я живу.
Это равнозначно мыслям вслух и жизни вслух.  А это, в свою очередь, равнозначно выплюнутым банальностям.
И мне от этого хочется спать и блевать.
И поэтому я  fuckаю своим бездельем себя и окружающих, поэтому я  окунаю руки в ведро с краской и шлепаю отпечатки на стены и унылые лица прохожих.
Мне нечего больше хотеть.