Вся правда о Питере С

         Мой отчим, когда мне исполнилось двадцать, два года назад. Он взял мне путёвку на неделю в США штат Колифорния. В город Санта-Крусс. У них там целая куча городов начинается на санта. Ну вот, а я уехала в Санта-Крус.  Как-то сижу я в летнем кафе, пью. Подсаживается мужик солидный, я в начале думала он из театра или из психушки сбежал, в бабочке и во фраке и ещё какую-то дудку под мышкой держит. Вот он мне говорит, сразу видно что иностранка, я прикинулась, что не понимаю их языка (я правда не понимаю). Отвечаю ему по русски,  иди старикан мозги  не морочь. А он так обрадывался и порусски мне говорит: как хорошо встреть здесь на чужбине русскую девушку и прочую чепуху. Давай, говорит, поедем сейчас в лес, я тебе секвуи покажу. Я ему, какие такие секвои? А он мне, огромные деревья, стволы типа как твои ляжки.
Ну, ладно, согласилась я, интерес меня взял, что там за стволы такие?
Поехали эти секвои смотреть. Ну, заходим в лес. Лес как лес, только деревья высокие. А этот старый хрен прижал меня к стволу, прёт от него какой-то барматухой и прокисшими огурцами, и на ухо мне шептать: давай говорит любовью займёмся и кроны секвой будут для нас шатром, моя шихерезада.
Я ему: какая я тебе "зада"? А он лапать начал и уже ширинку смотрю, расстёгивает. И приговаривает, что женщин у него пятнадцать лет уже не было, и кроме дудки своей никакаго секса у него нет. Я говорит, русский эмигрант-писатель прозы.ру.
Я ему, а я то здесь причём?! Ну, ты пиши себе, а чё ко мне то лезть? В общем, насилу отбилась от него, коленкой по яйцам, и дудкой его по башке пару раз. Он упал на колени и заплакал. Ещё стихи читал. Плачет и нос прочищает. Жалко мне его стало.
Я ему говорю так нежно, ладно Петя не обижайся. Надо же вначале познакомиться поближе, надо же узнать вначале, что ты за баклажан. А потом уже трахаться.
Вот он мне тогда и присоветовал. Ты говорит почитай мои произведения на прозеру и познакомишься тогда. Так мы и расстались. Дура я, я же тогда не знала как он пишет! Как репу сеет. Если б знала тогда, дала бы ему, пусть задавится.
     Я когда приехала домой, то сразу стала читателем этого сайда. Два года! А теперь уже и сама писатель.

Надеюсь, что ты, Евгений Петрович обязательно прочитаеш моё письмо, поэтому пишу к тебе, Петенька.
"Привет дорогой Петя, мы теперь одним миром мазаны, на одном сайте сидим и наяриваем на пользу российской словестности. Может я к тебе ещё приеду в калифорнию. Ты мне на своей дудочке поиграешь, а я тебя в плешь тихонько целовать буду и приговаривать: лысая головушка, шелкова бородушка, ушки торчком, нос пяточком... И будут секвои для нас шатром, и музыка небесных сфер загудит для нас твоей дудкой и услышим с тобой мы удалую песню старого глухаря. Мой милый и единственный шихерезад".

Своя в доску, Призрак-2