Разговор с самим собой

   По пути к автобусной остановке обращаю внимание на молодую женщину. Хорошо одета, умное приятное лицо, но вот, вдруг, остановилась, отвернулась в сторону от окружающих, лицо озабоченное, губы шевелятся.
   Я прохожу рядом и невольно слышу, как она тихо, с обидой, явно продолжая спор с каким то близким человеком, повторяет – «Ты не прав, не нужно было этого делать, ты не прав». Она не сумела убедить собеседника в прямой беседе, но все не может остановиться, и продолжает спор одна. Какие то мальчишки пробегая мимо, обращают внимание на ее шевелящиеся губы и прыскают смехом. Женщина вздрагивает, краснеет, и, поправив сумочку на плече, идет дальше. А я думаю о том, что обида невыносимо жжет ей душу, и все равно, она еще пару раз сегодня забудется, остановится и продолжит спор с невидимым оппонентом.
  Как часто я стал замечать это,  люди, глубоко взволнованные каким то сильными переживаниями, разговаривают сами с собой, на улице. И каждый раз -  это потрясение для меня. Эти люди выглядят очень одинокими, хочется помочь им, выслушать, попытаться разделить их горе.  Вот пожилой мужчина, стоя на остановке, глубоко задумался, и неожиданно, резко взмахнул руками, доказывая что–то. Кому? Жене, оставшейся дома и не разделившей его точку зрения? Начальнику, не оценившему выполненную работу по достоинству? Судьбе?
    Сегодня какой то особый день, или это у меня такое настроение, но одиночество людей бросается в глаза. Вот, молодая симпатичная девчонка, зашла за стеклянный павильончик остановки, достала сигарету, и закурив, что-то шепчет, уставившись на распустившиеся липы. Это только кажется, будто она смотрит на яркую зелень, судя по ее взгляду, окружающая действительность для нее не существует. Мне не нужно подходить поближе, чтобы понять, о чем она шепчет. Ох, эти проблемы юности. Нам, с высоты нашего опыта, они кажутся смешными и незначительными, но для них, это вопрос жизни и смерти, и самое печальное, очень печальное, что частенько они выбирают именно второе. Вот так и моя соседка по лестничной площадке, оставшись дома одна, встала на балконные перила - и шагнула вниз. Он, видите ли, ей не позвонил. Так она и написала в записке. Семнадцать лет, девятый этаж. Взрослая девочка, умница, а не догадалась выйти на лестничную площадку, нажать звонок и поговорить. Со мной, с соседкой из трехкомнатной напротив, да хоть с кем нибудь!
    Вечером, уже возвращаясь домой, встречаю еще одного. Мужчина, средних лет, идет с отрешенным лицом и что-то повторяет про себя. Вот он поравнялся со мной и я слышу тихое – Боже, зачем ты это сделал?   Зачем?
   Ну, с этим все понятно, у него проблемы с Богом, они с ним сами разберутся. Бог кого то отнял у него. Бывает. Это лечится временем. Со временем перестаешь обвинять Бога, себя, окружающих, остается только глухая боль в сердце, там, глубоко-глубоко, откуда ее не достать. И если не касаться этого места в душе, очень даже можно жить. Но однажды, зацепишь его ненароком, случайно, в дружеской беседе, или просто природа пахнет в лицо теплым запахом лета, и вдруг память расколет тебя болью, и ты пойдешь, ослепленный ею, по цветущей липовой аллее, и не будешь замечать недоуменных взглядов прохожих, обращенных на человека разговаривающего с самим собой.