Любовь с перегаром

Разве такое возможно? Что угодно, только не это. Пускай, катаклизмы, войны и эпидемии, безработица и голод, даже очередной проигрыш «Спартака», но ведь это же форменное предательство…
Да, именно предательство. Неожиданное, трагичное, впервые в жизни. Нет, бывало по-разному, но уже давно, больше на эмоциях. Последнее время без проблем – и на тебе, попал. А ведь он искренне Ее любил. Даже больше, боготворил. Невзирая на библейские истины, упреки жены и предупреждения трудового коллектива. Все бесполезно, если страсть вершит разум. Когда он впервые Ее встретил, то был совсем иным: беспечным, ранимым романтиком, подающим надежды ПТУшником. Теперь стал другим: взрослым, циничным токарем, мастером своего дела, полностью Ей подвластным. А Она все знает и пользуется его болезненным влечением. Да, Она реальная болезнь, даже больше. Фантом, мираж, наваждение. Глупо так Ее желать, так за Ней тянуться. Только это чувство сильнее разговоров. А ведь жена права, не стоит Она того, чтобы жертвовать всем остальным. Сто раз права. Только нет в мире тех сил, что заставят отречься от Нее. 
Ну, и пусть все за моральный облик сражаются, прорабатывают, а он устал. В который раз. Жизнь идет своим чередом, предначертанным кем-то свыше. Или ниже. В одном непрерывном влечении, в одной четкой фазе, в Ее манящем русле.
Хотя, мужики на работе понимают – у самих такие же проблемы. Видать, это правда жизни – страдать от порочного влечения, от любви к Ней. И винить некого, много раз пытался порвать, но что-то неведомое возвращало к Ней с еще большим остервенением. Бывало, закурит он вечером с мутной головой, пораскинет остатками серого вещества: все, хватит, это был последний раз. Видеть больше не желаю! Еще как желает. Только утром. Раньше всех подымится – и бегом к Ней. Чтобы успеть, до работы, припасть губами к Ее сладким формам. А та довольна, прозрачным блеском переливает. Правда, молча. Она всегда молчит, даже когда говорить больше не с кем…
Всякое в жизни бывало, но такой конфуз вышел впервые. Нет, верить Ей больше нельзя. Что тогда? Изменить себе и привычкам, ударится в блуд, «прыгать с ветки на ветку», пробовать все подряд? Нет, не в его правилах. Прикипел уже, всеми фибрами разложившейся души. Да и не поет сердце без Нее, без однозначного внимания. Радость или горе, безделье или усталость – Она всегда рядом, точно метит в сердце. Вот и сегодня, знал, что не пойдет. Нет же, налил, обнял и выпил. Ее, родимую. Может, это не Она виновата, может, желудок подвел, или тяга не та стала. Однозначно, Водка ни при чем, нет Ее вины в случайной осечке. Разве, что по недосмотру…
Пора завязывать. А смысл? Без нее и жизни не будет, и смерть радостью покажется. Что ни говори, а Водка – реальная любовь, единственная и желанная. А что подвела разок, с кем не бывает. Она почти женщина, а тем только дай в душевные игры побаловать. Да, постарел он уже для подобных игр, пора и меру знать. Хотя, рука сама по себе, может дрогнуть в неподходящий момент. На то воля Божья, что позволяет жить, любить и пить. Водка – это наш разум, душевный бальзам, который не дает организму расклеиться, сдаться, та национальная идея, что заставляет трудиться, то небесное светило, что ежедневным смыслом заполняет. Свежим зеркальным отражением улыбается Она с неизменно чувственным перегаром, маня за собой в долину долгожданных впечатлений…