хорошие люди

Приоткрываю дверь. Банальность, конечно. Но я действительно приоткрываю долбаную эту дверь. Почему долбаную? Да потому, что потерял ключ и пришлось её вышибить.
Прохожу в комнату – маленькая прихожая не в счёт, о ней можно и промолчать, но как-то не выходит: любая, даже самая незамысловатая (блин, ну и слово) литература – словоблудие, без которого, как и без разных там девочек с перчиком, скучновато. Сажусь на многократно продавленный диван (вот написал, а как такое может быть на самом деле – многократно продавленный? – даже не задумался; и не фиг небо коптить, писать как можно больше, потомки отсортируют).
Закурил. Сигарету. Всё, занавес. Это была прелюдия.

С этого дня ежечасно при людях я.
Боюсь одиночества. Но как только появляется кто-то рядом, с этим Кем-то начинаю лаяться. Я без него крышей съеду, измучаюсь, поперхнусь тёпым пивом и никто меня не откачает. Без этого Кого-то мне жить невозможно, противно. Но и с ним (ней) тоже не всегда могу. Вернее, не могу мирно. А так, вроде, ничё. И хочется покоя и радостей всяких, хорошим  быть хочется, да не выходит-с.
Но попробуй меня одного оставить  - ещё больший ****етс получится. С собой самим принимаюсь сражаться: ах, ты, негодяй, про тётку толстую гадости думал, хотел с ней что-то отвратительное сделать, а? Признавайся, гадина, хотел? А зачем давеча рукой за столом резко так дёрнул? Двинуть собирался кого-нибудь? И так по сто раз на день. Надобно всегда находиться в обществе хороших людей. Именно хороших, потому как с плохими я и пытаться вести себя прилично не стану, и стыдно тоже не будет. Такая вот скотина.