Пирог
«Надо бы успеть к девяти, к девяти…»,- бормотал он тихонько сам себе, растапливая маргарин. «Надо успеть к девяти…»,- подгонял он сам себя, замешивая тесто.
Ровно в девять утра просыпалась его жена. Да, да, жена! Агент 007 любил свою жену, но почему-то старательно скрывал факт ее наличия от общественности, от ЦРУ, от бесконечных любовниц и даже от самого Флеминга.
Сегодня он тоже торопился, ведь надо было еще успеть сбегать за тюльпанами. Раньше девяти в спальню агент не заглядывал, привык, что в этот день жена всегда дома, но опасался разбудить любимую, боялся ее несправедливых, как ему казалось, упреков в свой адрес.
Тесто настоялось, разбухло. Фруктовая начинка золотисто светилась в стеклянной мисочке. Работы осталось всего ничего.
И вот тюльпаны уже томятся в вазе, а пирог душистый, дымящийся извлечен из духовки. Осталось накрыть стол чистой скатертью и заварить чай.… И тут 007 увидел записку. Белый клочок бумаги, прикрепленный к дверце холодильника:
«К завтраку не жди. И к обеду тоже. Буду вечером после восьми.
Уехала к маме на конференцию по вопросам урегулирования внутригосударственных взаимоотношений».
Сверхточные часы предупредительно пискнули и сообщили: восемь часов тридцать минут ноль-ноль секунд, восьмое число третьего месяца марта две тысячи…, впрочем, не важно какого года.
Свидетельство о публикации №203070100075