По следам Фабрики Звезд

Сумасшедшие маленькие фанаты.

Маленькие фанаты были настолько худы, что огромные Алалыкинские постеры с трудом помещались на их маленьких замусоленных стенах и весьма некстати липли к ладошкам. С каждым днем им становилось все труднее и труднее... в конце концов они настолько отощали, что их сложили пополам, и выкинули в окошко вместе с мусором. Мусор попал на шляпу проходившему мимо дяде, дядя обозлился и запинал маленьких фанатов. Они кричали и плакали, умоляли его не бить их, но дяде было наплевать. Вот такой вот плохой дядя. Таких еще много гуляет по просторам нашей Уродины.
Он развернулся и ушел, не обернувшись. В квартире маленьких фанатов, бомжи устроили бедлам и через три дня она стала напоминать гадюшник или свинарник или пастушатник.
Бомжи пили вино и ругались матом - А не пойти бы тебе Марьиванна далече. Но обозленная Марьиванна подожгла постеры, оставшиеся от маленьких фанатов и квартира сгорела... с бомжами. Мораль этой истории: не самоудовлетворяйтесь на постеры, иначе всем будет плохо, и вам, и дядям, проходящим под окнами, и сгоревшим бомжам, и посаженным в тюрьму марьиваннам. Итог: во всем виновата МА.
Смерть долой, и демократия.
Предыстория:
Однажды, некая сексуальная девушка решила петь. Не пить, петь. Пение это кайф. Не совсем, но некоторым нравится. Она пела и раньше. И позже. Но сейчас мы говорим о раньше, потому, что нас интересует, то, что было раньше. В будущее мы не заглянем. Одному Богу известно, что там. Нехорошо подглядывать в чужое будущее. В душе она пела. В душе - не душе, а в душе. Такая трубка с водой. Летом в ней только холодная вода. Это противно. Я люблю горячую. Но речь не обо мне. Пела она. В теле. В теле она пела, а не толстая была. Я думаю, вы поняли, но мне надо было объяснить. Так вот, пошла она на Фабрику Звезд. Нет, там не звезды делали. Там их делали. Точнее они делали, но не то, о чем вы подумали. Это уже потом они делают. Но конечно делают. Что да, то да.
Так вот, нашей девушке не пришлось этого делать. По крайней мере, мы не рассматриваем ситуацию, в которой ей пришлось бы что-то такое делать. Так. Уговорились. Без пошлостей.
Пришла она и спела. Спела - Тра-ля-ля. Всем конечно понравилось.
Умилились. Под юбку они смотреть не стали, не маленькие. Потом успеется. В итоге девочка стала петь. Пить не стала. Хотя я не знаю. Может и бухает. Надеюсь, нет. Не люблю пьющих. Девочек. Хотя конечно... нет, мы без пошлостей.
Мораль: Не пойте. Потом будете пить. А я не хочу вступать в интимные связи с пьющими. Будь собой, не дай себе просохнуть.
Да...

А потом появился форум. Маленький мальчик из Томска его создал. Он очень любил девочку. Она ответила ему тем же, и они умерли в один день. Но это было потом. Пока девочка была глупая и наивная и любила иностранные языки. О, сколько у иностранцев фантазии в области... мы без пошлостей. Но языки хорошие, мне моя девушка хвалила. Хотя я конечно не пробовал. Мне нечем. Ладно. Вообще... сайт был хорош. Он даже победил в конкурсе, чему все были очень рады, и все пили и целовались в засосы. Но потом всех чума подкосила. Хотя конечно чумы не было, но в хорошем рассказе все должны умереть.

В итоге все умерли. Но фотографии на сайте остались. И маленькие фанаты их распечатали и создали большие постеры, на которые они регулярно совершали некоторые возвратно-поступательные действия.
Молились они. Я же сказал - пошлость не пройдет. Потом фанаты умерли. Об этом написано в первом рассказе. Вот такая вот закольцованность.
Мораль: фотки - хорошо...
И сайты. Когда мы умрем, интернет останется. И далекие наши потомки узрят фотки Алалыкиной. И будут фанатеть. И их будут складывать штабелями, и выкидывать из нашей галактики, как трансглюкотических шизофреникоф.

Небольшое отступление:

Три мужика в одном тазу пустились по морю в грозу - педики что ли? Нет. Мудрецы. Мудрецы вообще часто бывали педиками. Сократ. Платон. Каратаев. Или Картаев... не помню. Ну, еще на Нашем Радио тупит. Нет, этот конечно не педик. Этот марсианин. Хроникер пикирующего Киркорова. Но все же, тоже не без урода. Семейка подобралась, да? Сайт тоже хорош. Форум - пристанище зоопарка. Кого там только не было. Глюки, баги... жуки... террариум вообщем. Да, не зоопарк. Террариум. Гайа. Глобальное потепление растопило льды Антарктиды, и тараканы пережили ядерно-до-попно-потопную мину. Взрыв, Бах, тараканы живы. И крысы. Не люблю крыс. И тараканов. Комары сдохли - и то лепота. А я жив. Ем грибы. И с тараканами общаюсь. Хорошо. Но чего-то не хватает. Тоскливо. Постеров нет. МА нет. Хатю любви. Ну не крыс же и Тарканов мне иметь. Хочу. Хочу человеческого счастья. В социум хочу. Глюки интернета. Глюконавты Кальция. Алалыкоголики. Товарищи - давайте жить мирно, и умрем в один день, наевшись синильной кислоты!

Ответы на вопросы читателей:

Некоторые невоспитанницы нашего института неблагодарных девиц задают мне во время сеансов активных лекций странные вопросы. Для них я отвечаю. Я не потребляю. Поэтому после - не блюю. И не болею. Дети, не курите - всем хорошо будет. Однажды в далеком царстве правил царь Актимель. И Мефисто [СНБ] его первый канцеляр был. А продолжения нет, это была миниатюра. Надо же хорошему писателю хоть одну миниатюру написать.
Аплодисменты!