Деревья без листвы, душа без веры

За грязным троллейбусным окном выплывает из липкого тумана московский весенний пейзаж: серые дома, черный асфальт, лужи  и деревья без листьев. Сумрачные рабочие в ярко-оранжевых жилетах размахивают руками среди железных ограждений, глиняных дыр в земле, глотающих огромные ржавые трубы.
Доносятся шумы улицы: сигналы машин, грохот моторов. В небо уплывают сизые бензиновые облака. Дома мелькают один за другим, одинаковые, словно многоглазые близнецы. В одном из таких жила я. Жила… Как это странно, когда от тебя отрекаются самые, как кажется, близкие тебе люди – твои родители.
Я теперь, как улитка без раковины. Ползу куда-то, боюсь дождя и ветра, и случайных прохожих, ищу камушек, под который можно забиться, и исчезнет все – и шум машин, и зияющие беззубыми ртами окна серо-коричневых одинаковых домов, лужи, затянутые льдом и рабочие в жутких оранжевых жилетах.
Я всего-навсего люблю… живу…
Живу в другом мире. Там – голубое небо и теплое солнце, прозрачные ручьи и зеленая трава. Там можно попить вина с эльфом, поговорить с хоббитом и издалека посмотреть на злобного орка. Там есть любовь и волшебство, взаимопонимание и смех. Там сильные мужчины защищают прекрасных хрупких женщин.
Чем хуже мне в мире оранжевых жилетов и голых сырых деревьев, тем дальше я ухожу в другой, в Мой мир.
Сейчас я, видимо, ушла уже слишком далеко и, возможно, пути назад нет. Остается тоненькая, как ниточка тропка, ведущая назад, домой. Но я не пройду по ней одна. По этой тропке не ходят в одиночестве, потому что без протянутой руки с той стороны так легко сбиться с пути.

Два ангела спустились вниз,
Нести покой и свет,
Запачкала дорожная пыль
Их крыльев чистый белый свет…