Кафе

Кафе «Экипаж»

Она с нетерпением ждала вечеров. Весь день проходил словно в полудреме, только по ночам Она жила. Знала, что когда на город спускаются шелково-синие сумерки, жизнь открывает свои карты – здесь все честно и все ложно, в одну ночь можно проиграть все и стать богаче всех в мире. Судьба не играет на деньги, Её неизменная ставка – человеческое счастье.
Всем существом своим стремится туда, где под звон бокалов  в сигаретном дыму будет звучать музыка. Она, в сопровождении какого-нибудь безликого,  отправляется в путь. Они  – разные. Она – всегда одна в своем стремлении туда, порыве быть с Ним. Все это так давно началось, что все жесты и слова стали уже ритуалом. Кивок, короткое «привет» и начинается джаз.
В полумраке, среди тихого гула посетителей, в кафе под старой вывеской «Экипаж», сплетаясь воедино,  звучит страстная исповедь саксофона, нежный напев фортепиано, улыбаясь отстукивает ритм сероглазый ударник, тихо и непонятно-грустно звучит контрабас… Поет Она.
Поет не для тех, чьи мысли где-то далеко. Поет не для тех, для кого эта ночь – очередная мера удовольствия. Она поет все эти песни только для одного человека, зная, что ему все это ни к чему - ведь где-то его ждет девочка с васильками в венке. Каждый вечер открывает душу только ему, но это слышат все. Она – звезда.
Допев, они садятся за свой столик у окна, все идет, как обычно, по кем-то намеченной схеме – Ему приносят двойной бурбон со льдом, в золотистость которого окунается нетвердый лунный луч.  Тонкие руки, держащие в своих тонкие пальцах сердца многих и многих безразлично играют кончиком боа, на котором мягко разлегся лунный отблеск.  Прозрачные льдинки в стакане, жалобно звеня, целуются с Его обветренным ртом. А Она ловит себя на стремительной по сути и сумасшедшей по содержанию мысли – замерзнуть бы, стать льдинкой в его бокале, только чтобы…
Длинная, тонкая женская сигарета дымится в Её руке, сиреневая струйка дыма уходит к потолку, унося с собой обрывки фраз и полуулыбок. Медленно скользя взглядом по его губам, рукам и тонким морщинкам в уголках глаз, Она застывает. Недвижимость, по сравнению с которой огонек сигареты – островок жизни – это мысли, тяжелые жернова, которые каждый вечер Она передвигает с места на место.
Он моложе Её, у него – кто-то там далеко, ждущий и нежный. А Она? Хочет быть с ним. Связаться невидимой нитью и быть неразлучной. Но вот… снова джаз…
И тяжелая мысль о том, что Ей остается только петь. Петь для Него, петь с Ним. Задыхаться от тоскливой нежности, не имея сил отвести глаз от Него, когда он обнимает свой контрабас.
А дальше – память… и джаз… их общий джаз…