Ссора

На лице времени капли моих слез. Стекают по щекам дорожками блестящих слов. Читая мои горькие слова говоришь - "блестяще". А по моему их надо... вытереть. Утешь меня ластящимися ладонями.

Танцуют буквы по бумажному листу, останавливаясь на грани дозволенного - поля.  Раз-два-три, буковки, раз-два-три... Смотри, я попадаю в такт, а ты говорил - бестактная...

Открыла перед тобой белые ладони исписанных мною страниц. Что ты видишь в линиях строк? А между ними? Погадай мне. Чтоб я поверила тебе - скажи что у меня было, что у меня есть. А про то что будет - не надо.

Мои рассказы глупые дети говорящие только правду. Ты боишься что они расскажут всем правду и про тебя тоже. Ругаешь их за откровенность, но у меня нет времени заниматься их перевоспитанием.

Старая история идет по кругу. Она уже начала забываться. Мне жаль ее прежде красивую, но ей пора умереть. Поможешь?

Чувствую губами самую соль не сорвавшихся с них слов - твой поцелуй.

Никто не видел лица нашей ссоры, не слышал ее голоса. Она уже ушла? Она... приходила?..