Письмо из лазарета

Пишу тебе с перерезанным горлом. Две недели назад, три прекрасные докторши вернули меня к жизни. Швы наложены и теперь, я, чувствуя странную вину, хожу на перевязки. Если кто-то позовёт меня в коридоре, мне приходится поворачиваться всем телом или ждать, когда меня обойдут спереди.
Сейчас, когда я со смертью на «ты», рука держит ручку, которая почти высекает из бумаги искры , в общем петляет более уверенно. Спасибо той ослиной операции проведённой нашим штабом, она носила пророческое название «Рубящая секира», символично, что именно во время её проведения мне чуть и не отрубили голову. Тем не менее, насколько мне стало известно от солдат пришедших навестить своих раненых друзей, операция прошла успешно. Враг всё-таки оставил город, когда от города уже ничего не осталось.
Падая в дверном проёме какого-то раздолбанного собора или мечети, а может это была синагога, не помню, я пытался кричать шёпотом - от болевого шока, умоляющие сохранить мне жизнь слова, но так и не задействовал ни одного ядрёного словечка из неприкословестного запаса, потому что было стыдно, что ли...
Знаешь, в кровопускании есть приятное спокойствие и облегчение, но ещё приятнее, это конечно сквозь сеть ресниц наблюдать над собой не ангелов, а трёх склонившихся женщин и ощущать стекающую к затылку душу, которую эти красивые женщины обязательно вернут наместо посредством ниток и обезболивающего.
И всё же, если переживать такое, то не иначе как пережил это я, а ещё лучше совсем избежать.
Хочется сказать тебе на P.S.ледок: я слышал, осень в тех краях, куда ты собираешься очень дождливая, не забудь захватить зонтик.
Береги себя.