Фата моргала на столе, фата моргала,
А ты сидела у окна и чуть икала,
Ик, ик, ик, ик - как звон копыт,
Как звон бубенчиков навзрыд
Летящей тройки удалой,
Влекущей свадьбу за собой.
Твой принц приехал, весь в мехах,
Не бритый сам, не брит и пах,
Спешил как молния к тебе,
Отдался призрачной судьбе.
В пути испачкал модный фрак -
По всем приметам - будет брак.
Брак между мужем и женой,
Пока лишь парой молодой,
Она конечно так себе,
Чуть полновата, вся в слюне,
Но принц в том сам ведь виноват,
Как будто он не ел помад,
Сам не сдержался, к ней полез,
Жаль не взяли с собой обрез,
А то бы быстро проучили,
И целоваться научили,
Ну, ничего пройдут года,
Придём опять бухать сюда.
И коль в теченье этих лет,
Безбрачия падёт обет,
Тогда ему уже хана,
Отстрелим яйца пацана,
Чтоб он романтику лишь чтил,
Жену духовно лишь любил.
Аминь.
Фата моргала на столе
© Copyright: Дед Пыхто, 2003
Свидетельство о публикации №203071400126
Свидетельство о публикации №203071400126
Рецензии