If someone s listening...

And it’s just feels like spinning plates
My body is floating down the muddy river

Ямой грусть в земле, вырытая нежными словами, мыслями о море, где тончайшие барки убегают в миллионы волн, лёгкие, как оперяющиеся птенцы, любящие, как числа, как рождённый пьянящим розовым вином заката последний порыв обняться на берегу.

Покинутая тень, неверная поступь. Там, среди лунных волос, танцуешь придуманный вальс на небе, станущем мною.

Грусть – водяная воронка, колодец, колодец – как след от стилета, оставленный жаждущей влаги.

Ты слышишь? Ты слышишь, мама? Ты словно нежное зеркало, в которое смотрится чайка, устав от крыльев и зноя. Мама, мама, зову моё безответное зеркало, нежность улыбки, ранящей, как стекло. Мама, мама, открытая рана и перст в этой ране, в этом колодце, мама, уходящем в грусть и вину. Не всякая грусть заканчивается цветами, а этой уже не под силу пробиться к свету, хлынуть. Ты слышишь, мама? Как на колодезном тросе, вот я держу моё сердце над чёрной ямой.