Сцены. Утро

Зимним днём, около 4:30, наступает миг, когда всё вокруг меня – люди, вещи, - начинает ощущать тяжесть гравитации (устаёт, истощается). У каждого на лице выражение: «когда же наступит вечер».
Ночью, когда вокруг ни души… Пустынно и тихо… Как будто… Я думаю, что люди, рано ложащиеся спать и пропускающие эту сцену – идиоты.
Yohji Yamamoto.



Плеснуло холодным, белым молоком прямо в глаза. В глазах – тают осколки неба. В каждом осколке – по маленькой лимонной канарейке – сну. 
Нежно изогнуть спину, чуть выпустить, потягиваясь, коготки… Вокруг всё светлое, и она тоже светлая, смотрит ещё свои светло-радужные сны. Бережно скользнуть щекою по губам, ласково впечатать поцелуй в раковинку-ухо, обозначив точку отсчёта для её нового дня и смотреть, как затрепетали веки-крылышки непостижимой бабочки, открывая нежное зеркало глаз. Что я вижу, когда гляжу в них сама на себя? Эти мгновения так коротки. Почти ничего не успеть. А потом забываю.
Пустота дня начинает заполняться: запах кофе, шорох шагов, свет, играющий в занавесках. Самое время для охоты на солнечного зайчика. Я поймала его и держу теперь в небольшой клеточке. Он такой непоседа, что стоит только на секунду отвлечься, как его и след простыл.  С ним всегда весело, он добрый и знает очень много игр.
Она берёт меня на руки и подходит к окну.
Залитый солнечным соком балкон - смотреть на небо с закрытыми глазами – созерцать пульсацию крови в капиллярах век - собственный ритм.