История клоуна

Иногда кому-то так хочется, чтобы написанное было правдой...
А я просто пишу истории, которые происходят у меня в голове...но не в жизни... :)))


История клоуна.
Они сидели на маленькой скамеечке в парке на окраине города. Луна плавно выплывала из-за туч, а потом исчезала обратно, освещая их лица прощальным и печальным светом. Осенний ветер, слегка трепал ее волосы, переносил листики с места на место по рифленому асфальту. Звезд не было видно, только маленькие, горящие белым огнем точки вспыхивали и снова скрывались неугомонными тучами.
Белое лицо его светилось не смытым гримом, улыбка, прозрачная и добрая застыла на его лице, а взгляд искал убежища в небе. Но не находил… Она подпирая лицо руками нервно теребила обветренные губы и смотрела на землю. Тишина заглушала собой все, даже биение сердец, казалось, и они перестали жить.
Его маска клоуна дрогнула от ветра, скулы напряглись, и он внимательно посмотрел на нее. Доля сочувствия, страх… презрение? Она все еще смотрела на землю, теперь сжимая руки в кулачки, а капли крови тихо скользили по коже. Искусственные острые ногти… Зачем? Он, отбрасывая отвращение, взял ее за руку, разжал кулак, луна осветила ее лицо, и он увидел слезы… Они тоже были придуманными…

Прошлое.
Ночь, нет коннекта с мировой сетью, нет книги, которую хочется почитать, нет сна, ничего нет. Есть уверенность, есть сила, есть огромное желание жить. Звонок.
Она привыкла видеть в нем лучшего друга.
- Ты когда замуж выходишь? – слышит она его голос, который с бешенной скоростью бежит по электронным проводам.
- Никогда…
- Я тебе хоть букет пришлю на свадьбу…
- Нет, твой подарок будет другим.
- Каким?
- Пистолет и одна пуля…
- Для кого?
- Пока не решила…
- Август скоро, а ты в августе собиралась…
- Знаю. Не хочу. Может, ты женишься?
- Что я тебе плохого сделал? – он смеется.
Кладет трубку, отворачивается к стене. Иллюзия… Как все, к чему она прикасается, перестает существовать…

Ее история.

Чувства захватили до предела, рвались наружу и прорывались отчетливым бредом, который пугал. Он не выдержал. Он ушел.
Любовь придумали себе люди, чтобы себя оправдать. Когда она притупила в себе все, что могла, выкинув сказку на помойку, она стала простой и сухой. Спать можно с кем угодно, но не с кем она не могла остаться, ибо… ибо остаться она могла только с одним человеком. Не бывает взаимных чувств, а если и бывают, то только в сказках, и они заканчиваются неудачно, словно в мультиках для взрослых.
Да уж… ну и кто бы знал, что так получиться… А если бы знал, кто-нибудь что-то сделал? Ведь нет же…
Так или иначе, удар на скорости сорок километров в час прикончил остатки ее воспаленного мозга. Никто не виноват. Фронтальная лаботамия… или как там это называется… отмирание клеток мозга… Да какая разница? Суть в том, что стала она тупым растением, ходила, ела, слышала, но не понимала…
Врачи отвели ей еще несколько месяцев, а прожила она несколько лет…

Продолжение истории клоуна

Он вернулся из командировки еще более солидным, повзрослевшим окончательно перспективным мужчиной во всей отношениях. В городе не было его несколько лет, а ведь его там ждали. Первые несколько дней прошли в адаптации к климату от которого он отвык, а потом поездки по друзьям.
- Я женюсь! – сообщил он радостную новость одной из своих старых подруг.
- Поздравляю! Хоть на свадьбу-то пригласишь?
- Ну конечно… в августе…
- А как…. – и он назвал имя, которое вызывало у него приступ тошноты, тревогу и отвращение.
- Да как… никак… нормально все… - она отвернулась и посмотрела в окно.
- Ее, наверное, тоже надо пригласить… - задумчиво сказал он.
- Зачем?
- Ну пусть порадуется…она-то от этого бреда надеюсь отошла…
- Дурак ты…
- Я не дурак… я – клоун…
На его слова она смогла лишь смерить его презрительным взглядом и снова посмотрела в окно.
Свадьба действительно состоялась в августе. Невеста его, молодая обворожительная студентка второго курса института международных отношений выглядела просто потрясающе счастливой и горделиво спокойной, возможно немного холодной. Друг его, все время поправлявший свои компьютерные очки улыбался и беспокойно смотрел по сторонам.
- Ты чего? – спросил его новоиспеченный муж, когда с банальным ритуалом обмена колец было покончено.
- Ничего… - очки блестели на солнце.
- Ты ждешь…
- Может и так… Но ведь и ты тоже…
- Не знаю. Я не хочу ее видеть. Этот призрак из прошлого. Я никогда не вспоминал о ней.
- Так зачем ты ее пригласил?
- Мне интересно. – он улыбнулся. – Мне интересно, какая она стала…
- Вы о ком? – к ним присоединилась сестра его старой подруги.
- О… - и он снова назвал имя, которое гарпией летало у него над головой.
- И что?
- Она приедет? – он снял свои очки и поправил галстук.
- Нет. Она… а постойте, разве моя сестричка вам ничего не рассказала?
- Нет, а что? – молодой перспективный мужчина внимательно посмотрел на ее озадаченное лицо.
- Ладно. – она сделала попытку резко отойти в сторону.
- Стой! – друг перспективного мужчины, схватил ее за руку – Она все еще?
- Она… она… почти сразу как ты уехал – она взглядом впилась его лицо, - ну не сразу, через несколько месяцев…
- Что?
- Она попала в аварию. Работают только примитивные функции мозга. Вот…
Звон стекла. Бег. Хлопанье дверей. Визг тормозов.
- Куда он? – спросила молодая жена, у оставшихся стоять мужчины и женщины.
Молчание. Все будет хорошо.

Молчал он. Мучительно молчал и ничего не мог сказать. Ее полузакрытые пустые глаза изучали его руки, в которых он держал маленького медвежонка. С запястья ее спускались арабские иероглифы и ему казалось, что змеей они набросятся на него.
Смутная печаль. Ее глаза… больше ничего он не видел. Только ее пустые, черт возьми, пустые глаза!
- Прости… - наконец сказал он.
- За что? – от ее механического, неживого голоса он вздрогнул.
- Ты меня понимаешь?
- Нет.
- Не знаю за что. Я могу что-то сделать? Я могу что-то для тебя сделать?
- Ла-ла-ла…… - она встала и закружилась по комнате, в глазах ее он увидел маленькие безумные огоньки. – Я снежинка! Гы!
- Боже! – он вспомнил, как она дурачилась, но это было совсем другое. Теперь это было не смешно, а страшно.
- Клоун… - сказала она.
- Что?
- Клоун!
- Не понимаю. Тебе нужен клоун?
- Клоун…
- Прости, его нет со мной…
- Клоун… он клоун… он будет клоуном…мне нужен клоун…
Он вздохнул, обнял ее, вдохнул запах ее волос и прошептал, скрывая в голосе злость:
- Будет тебе клоун…

Ему на лицо лихорадочно накладывали грим, хотя он и прекрасно понимал, что это не правильно, что это не может, что, наверное, зря он на это согласился… а потом было представление только для нее.
Она же свернувшись маленьким калачиком в углу, даже не посмотрела на него.
Парк. Они специально увезли ее туда. Эти несколько секунд вдвоем, эта ее кровь от острых ногтей, раздражали и расстраивали его.
- Ну как? – он сделал небольшой круг по парку, пока другой показывал ей представление.
- Думаешь, она любила?
- Думаю да. Но вопрос в том, кого? Наверное, и сама не знала.
- Клоун… - прошептала она.
- Клоун… - повторили они вместе.
- Ладно…нам пора… - он взял ее за руку и повел по аллее парка, а мужчина в гриме остался сидеть на скамейке.
- На этот раз это оправданная жестокость… - медленно бросил он им вслед.

 - Клоун… - повторяла она всю дорогу.
- Ага… - сказал он, - Клоун….
- Клоун… - она остановилась и обернулась назад.
- Ну пойдем, милая… пойдем…

Когда она дошли до темного холмика и остановись, он посмотрел на нее. Маленькие хрусталики слез застыли на ее щеках. Она ведь действительно когда-то любила. Ее куртка распахнулась и ветер трепал низ рубашки, застегнутой только на пару пуговиц. Он снова обнял ее и уткнулся носом ей в плечо.
- Я хотел тебя увидеть – прошептал он. – Правда… но не такой… прости…
Удар молотка обрушился ей на спину. Треснул позвоночник. Она даже не вскрикнула, а просто в последний раз посмотрела на него:
- Клоун…
- Клоун… все мы клоуны… - ответил он и медленно побрел к машине, где его друг уже смывал грим.