Синяя птица

Пустота...
Темно...
Душно...
Слышно лишь только стук собственного сердца.
Смотришь в темноту и всё-равно ничего не видно.
Будто смотришь в никуда.
По лицу градом катятся слёзы.
по телу иногда пробегает дрожь.
Как бы не протирала глаза, всё-равно ничего не видно.
Ха.
Здесь даже нет лампочки.
Правильно!
Лучше сидеть здесь где нет лампочки.
Чем там где слишком много света, лжи и обманщиков.
Это не правильный мир.
Это не тот мир в который она вошла год назад.
Мечтав о синей птице.
Только стоило протянуть к ней руку...
Как она превратилась в монстра.
Кинули...
Обозвали...
Ударили...
Вытерли свои ноги о цветок её души.
И бросили ей в лицо, как не нужную тряпку.
Плюнули и растоптали.
Дорога...
Слёзы...
Кровь...
Идти опустив голову, (чтобы не видели разбитый нос) смотреть под ноги, роняя слезинки...
Глупо...
Но больно не там где течёт кровь.
А там где бъётся сердце.
Там где твоя душа скреплена с телом.
Слова...
Слова...
Слова...
Оборачиваясь прохожие только кидали в след:
-В этом мире должно быть больно...
-Это реальный мир...
-А тут по другому нельзя...
-Синяя птица мертва...
-Мечты убивают разум...
НЕТ! Отчаянный крик души.
ДА! Возглас толпы.
Темнота...
Стук сердца...
Реальный мир ужасен.
Но ко всему привыкаешь.
Сидеть тут в темноте...
Даже хорошо.
Разговор с душой без лампочки.
Её нет, чтобы не мешала плакать.
"-Синяя птица мертва"...
Эта может быть да.
Но есть ещё синие птицы души.