Открытое письмо залетело в почтовый ящик. Толи случайно, толи совершенно напрасно. В первых строках что-то неразборчиво-плаксивое, а под конец уже стихи жирными строками. Да всё о любви. Где ж она, справедливость?
Ветром вырвало из рук недочитанное письмо и понесло, шурша и перелистывая, по комнате. И нет смысла гоняться за ним, вдруг это мираж? Так не хочется выглядеть дураком в глазах книг и обоев.
Письмо вылетело в форточку. Раздельно: сперва буквы, затем бумага, и лишь за ними, словно нехотя, точки и запятые. Вопросительные знаки остались со мной. Да так много, что я до сих пор их ставлю куда попало?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.