Идеал цветными карандашами...

Когда я еще не родилась, тебе было четыре года, но уже тогда ты рисовал меня. Со старанием малолетнего ребенка цветными карандашами на альбомной бумаге ты выводил четкие линии моего детского тела. Сдвинув брови  к переносице,  чуть высунув язык, ты раскрашивал мои одежды в твои любимые цвета. Ты едва доставал руками до твоего будущего  письменного стола, поэтому цветные карандаши были разбросаны по ковру – твоему рабочему месту…
Твой детский, наивный рисунок не был лишен смысла – ты лелеял меня с рождения. Когда твои ровесники рисовали машинки и изредка мам – ты сочинял любовь…А потом ты решил, что дело сделано. Собрал все рисунки в профиль и анфас и положил их в папку до лучших времен…
Спустя полтора десятка лет, я нашла твои детские фотографии вместе с моими «портретами». Смешные девочки с желтыми палками вместо волос и тремя пальцами на руках исказили мое лицо до удивленной  улыбки. Я взглянула на тебя,  рыская в поисках  желания поменять пол,… и рассмеялась при одной этой мысли. Портретов было больше десятка, а на обратной стороне каждого рисунка с каждым разом, взрослевшим почерком были написаны разные качества…
Доброта.
Красота.
Уверенность.
Нежность.
Заботливость.
И т.д.
Последней чертой характера на последнем рисунке была – подлинность.
Когда ты вошел в свою комнату и увидел меня сидящей на полу в куче старых, истрепанных желтых  альбомных листов – твое лицо приняло очень озадаченный вид. Ты был похож на мальчишку, лет одиннадцати, который в первый раз на чужом дне рождении. Сквозь двухдневную небритость на твоих щеках появился слегка алый оттенок – ты краснел. Я впервые видела это. Словно я застала тебя за чем-то непристойным. Внутри я улыбалась, но перед тобой сейчас у меня был удивленно-заискивающий вид.

- кто это?
- я потом тебе расскажу. Пока не время.
- ты не нашел во мне подлинности?
- почему ты думаешь, что я искал?
- кто это?
- это ты……..

В мгновение ока я превратилась в мечту, которую он лелеял с детства… Волосы стали совсем белыми, а на спине в ряд  было начертано упрямым  почерком  слово про меня – подлинность.