Мирок

Каждый день я еду на работу одной и той же дорогой и каждый день, пролетая один и тот же участок скоростного шоссе, я замечаю краем глаза небольшой садик, надежно укрытый от праздно любопытствующих взглядов непроницаемо-густой темно-зеленой лиственной крышей. Кого спасает он вечной своей тенью от вечно палящего Солнца? Зарос ли беспорядочной травой в человеческий пост, скрывающей в себе таинственных тварей, что прокладывают свой путь сквозь травянистые джунгли, изящно выгибая длинные чешуйчатые тела? Или усердный гном ходит меж аккуратных огуречных рядов, высматривая и искореняя всё недозволенное и непрошенное, самовольно нарушающее пупырчатую идиллию? Может быть, древние старики чинно сидят на деревянных скамейках, попыхивая короткими трубками и наслаждаясь прохладой своих последних лет? А вдруг веселые дети с громкими криками гоняют там розовый мяч по коротко стриженному газону?

Каждый день я хочу остановиться возле металлической ограды и отыскать вход в этот таинственный мирок и каждый день не решаюсь тронуть тормоз, будучи терзаем страшным подозрением: а что, если эта густо-зеленая крыша – суть декорация заднего фона, не прячущая под собой ничего, кроме выжженного пустыря с кучами строительного мусора, построенная исключительно для удовлетворения края моего глаза, проносящегося мимо со скоростью сто двадцать километров в час? Нужно ли разрушать еще один кусочек красивой фантазии, самостоятельно сложившийся в моей голове? Не велика ли цена правды, какой бы она ни была?

Каждый день на этом месте я пытаюсь выбрать верное действие и каждый день прихожу к одному и тому же решению. Пожалуй, я дождусь времен, когда пора будет найти себе деревянную скамейку и короткую попыхивающую трубку, чтобы успеть насладиться прохладой моих последних лет.