Эзотерический сон или рассказ в рассказе

Сквозь жалюзи пробивается солнечный свет. Он ищет лазейку и недоумённо заглядывает во все щели, пытаясь разглядеть – кто это и почему так упорно пытается от него отгородиться. Судя по яркости света, за окном не просто день, а день в самом разгаре. Кручу стерженёк и открываю жалюзи. Тёплый свет тут же затапливает комнату и согревает воздух. Солнце стоит в зените. На небе – ни облачка. Люди, всю ночь кричавшие под окном громкими и резкими голосами, куда-то ушли. Не видно и собак, приходивших им на смену, чтобы всласть погавкать в иногда наступавшей гулкой ночной тишине.

Смотрю в окно. Прислушиваюсь к себе. Нынешней ночью мне снова снились странные сюжеты. Пока не разберусь с их смыслом, покоя не будет. Снилось, что я работаю в журнале. И почему-то по работе необходимо писать рассказы. Какое-то количество в месяц. Но обязательно. А мне якобы не пишется давно и безнадёжно. В редакции меня считают неудачником и первым кандидатом на увольнение. Да я и сам себя считаю неудачником, хотя на самом деле в журнале не работаю. Но в навязчивых снах понимаю, что если вдруг объявят о сокращении штатов, то это коснётся именно меня. Да так и было. До сегодняшней ночи.

Сегодня мне приснилось, что я написал рассказ. Рассказ напечатал на машинке, но во сне всё, что в нём происходит, видел словно в кино. Будто бы у меня в руках ослепительно сверкающий круг. Это пила. Она бешено вращается. Выключателя нигде не видно. Я бегу по лесу и прокладываю просеку. Пила срезает кустарник и толстые деревья одинаково жадно и быстро. Даже не останавливаюсь на бегу. Эта пила словно ведёт меня за собой. Не могу остановиться. Мне хочется оглянуться, посмотреть, что напилил, подумать о том, что происходит. Но не могу. Пила тащит и тащит меня куда-то. Куда? Вот влетаю на какой-то хутор. Откуда знаю, что это хутор? Стоят несколько беленьких домиков с соломенными крышами. Вижу забор. (Нет, я не хочу его пилить! Здесь живут люди!) Пролетаю мимо домов. Вижу, что из одного домика вышел дедуля с пышными седыми усами, очень похожий на омского художника Кондратия Белова. Стоит, опершись на палку, и смотрит, как я проношусь мимо.

Действительно, пронёсся мимо. Выскочив за околицу, оказался в поле, где не было ни деревьев, ни даже высокой травы. Какие-то холмы, из-за которых горизонт не просматривался. Я помню, что утащил свою ослепительную «спутницу» куда-то в овраг и рухнул на спину, держа её на весу перед собой одной рукой, а другой пытаясь всё же найти выключатель. Ничего не получалось. Вспоминая сон, не могу понять, как я удерживал эту чертовщину на весу, за что её держал. Потом вдруг вокруг вращающегося круга возникла какая-то шина. Теперь я мог держаться за неё. Внутри меня закипало раздражение. Мне хотелось избавиться от этой назойливой жутковатой пилы. Надо было найти способ. Какой же? Выбросить её не мог. Я словно прилип к ней. Да к тому же, если её выбросить, она на лету перепилит меня. Так что нужно удерживать этот свирепый и словно живой механизм из чувства самосохранения. «Надо понять, что это за сила, откуда взялась, – пытаясь сохранить спокойствие, говорил себе. – Только тогда смогу ослабить её действие». Понять. Мобилизую все свои способности к абстрактному мышлению и включаю осознание… Пила – это сила. Что она делает? Срезает деревья. Именно за ними охотится жадно и неутомимо. Что такое деревья? У деревьев, особенно у сосен с прямыми и мощными стволами, такая же мощная энергетика. Поля у них в порядке. А я люблю лес и сосны. У них учусь выстраивать свои собственные поля. Значит, кто-то не хочет, чтобы я это делал. Кого-то устраивают лежащие, скрученные мои изуродованные энергетические поля. Кто-то во сне дал мне силу в руки, чтобы я сам уничтожил источник, подпитывающий меня энергией. Кажется, догадываюсь, кто это… Даже знаю. Спасибо Творцу, что послал мне этот сон. Во мне живёт тёмная сила, которая хочет уничтожить всё, что мне помогает. Когда это произойдёт, она уничтожит и меня самого. Или через меня будет проводить свои эманации на землю.

…Смачиваю водой тряпочку, протираю компьютерный стол. Нажимаю кнопки включения. Отправляюсь в кухню. Включаю чайник. Ставлю разогреваться блины. Всё это время прислушиваюсь к себе. Нет, сон не растворяется, не исчезает. Его грани и контуры не размываются. Всё вижу чётко.

Вот уже пишу первые строки. Почему так гудит эта машина? Просто печатаю, а она гудит, как будто разжёвывает какой-то трудный диск. Нет, ты посмотри на неё! И буквы тут же налепила друг на друга не те, и курсор «мыши» словно залипает… Ладно, успокойся! А то сейчас вырубят свет, и всё, что ты успел записать, улетит в никуда. Пишу и сохраняюсь. В какой момент я проснулся? И где же грань? Как я мог пропустить этот момент? Пишу и сохраняюсь. Припоминай! Что было во сне дальше? Утром следующего дня редактор прочёл рассказ о случае, произошедшем со мной. Снял очки в роговой оправе. Потёр пальцами переносицу. Сложил руки в замок. Прикрыл ими подбородок. Потом как будто вспомнил о моём присутствии. Взглянул в мою сторону. Взял листки и демонстративно лёгким движением руки бросил их в ящик стола. «Работайте», – сказал.

Я выскочил из его кабинета прямо на зелёный луг. Солнце слепит меня. Жарит. Переворачивает. Играет со мной. Оно роняет меня на мягкую, пушистую, зелёную траву, в которой много ромашек и разноцветных васильков. Я вижу божьи коровки, деловито раскачивающиеся на стебельках. Вижу муравьёв, лениво спешащих по делам. (Может быть, надо было написать наоборот – божьи коровки, лениво раскачивающиеся на лепестках, и деловито спешащих муравьев? Но какая разница!)

Вдоволь повалявшись на траве, вскакиваю и мчусь куда-то не разбирая дороги. Ликование переполняет меня. Меня не уволили! «Спасибо тебе, Господи! Я снова пишу. Я умею писать! Я хочу это делать! Спасибо! Спасибо! Спасибо!» Первые жаркие слова молитвы, искренне и неумело вырывающиеся из груди, пробуждают слёзы. Закрывают горло комом. Не дают дышать и слепят. Восторг и потрясающее до основ удивление захлёстывает с головой. Бурлит. Проходит сквозь меня потоком. Исторгается и снова заполняет. «Никому не скажу. Не дам сглазить. Не дам вампирить. Буду отделываться незначащими словами…»

Тут я проснулся.

…Пока печатаю, солнечный свет за окном теряет свою яркость. Словно кто-то прикрутил фитилёк. Обстановка в комнате становится будничной. Душно как-то. В голову заползает тяжёлый туман. Закрываю файл. Раскладываю подряд несколько пасьянсов и выключаю машину.

Надо застелить постель. Солнечный луч золотистым пальцем указывает на завитки пыли под кроватью. Придётся прибираться. Я ещё хотел сходить на рынок.
Что-то першит в горле. Не заболеть бы. Горло – проблемы с общением?..