ДИК

От автора: Иногда случается так что рассказ пишется без названия...ну нет у
него названия...это один из таких...да и разве в название важность?
ну а кто хочет пусть придумает какое-нибудь название и даст знать мне. Буду рада
вашим мнениям.
                «- Я ненавижу, когда мне врут,
    но от правды я тоже устал.
   Я пытался найти уют,   
   мне сказали – я плохо искал.»
                Дик
 

        Промозглая осенняя ночь. Мелкий дождь вперемешку с обожженными полусухими листьями, шедший весь день, заполнил все улицы небольшими островками луж, в которых по-прежнему отражалось небо, но к этому часу уже черное.
В такие часы улицы города, как правило, пустынны особенно к окраине и в некоторых местах, где разбиты фонари, погружены в такой непроглядны мрак что сердце и вовсе останавливается в этом месте от жуткости даже у самого смелого.
В эти часы на улицах властвуют, как правило, лишь пьяницы бомжи, не имевшие ничего кроме своей жизни и всех четырех сторон света которые были перед ними открыты, компания запоздавших с прогулки молодежи возвращающихся с очередной
привычной вечерки да юных беглецов…каким сейчас являлся ОН.
 По улице с тускло светящими фонарями, с шуршащей листвой под ногами не спеша, шел мальчик лет 12. Он шел осторожно и изредка оглядываясь по сторонам, с каждым сделанным шагом ежась от неслабого для этого времени года ночного ветра своей хрупкой фигуркой в легкой «ковбойской» рубашке (темно-синего цвета) и порядком поношенные потерявшие давно свой цвет джинсы с не по сезону одетыми сандалиями на босу ногу. Его светлые чуть вьющиеся волосы беспощадно трепал осенний ветер.
Запутывая иногда в них пару листьев. В его руках не было ничего кроме небольшого отрепанного томика, наверно какой-то книжки о пиратах и сражениях. Хотя мальчишки сейчас больше предпочитают компьютерные игры всему остальному присущему их возрасту.
Он не был похож на уличного мальчишку бродягу при своем довольно приличном облике. И на первый взгляд было не понятно как он мог оказаться тут один в такой поздний час. Откуда он шел и куда?
Одно было очевидно, мальчик был напуган и дрожал не только от прохладного вечернего воздуха. Во всем его облике отражалась какая-то своя тайна, известная только
ему одному и этой полу безразличной к его судьбе – осенней ночи.
- бестолочь…что за мальчишка? Сущее наказание. И за что только бог наградил меня тобой. За какие грехи? Целыми днями только то и делаешь что шлешься на улице и
возишься с этими проклятыми книжонками,  нет чтобы матери помочь по дому…ничего скоро отец вернется…уж он с тобой сладит (у отца были свои методы разговора и  – назидательная «вступительная речь» состоящая из сплошного отборного мата и воспитание так называемое «с легким применением физической силы» всем тем, что попадется под руку – он почти никогда не приходил домой трезвым, а если и приходил – часами сидел на кухне уставясь в одну точку с
невозможно пустыми и безразличными ко всему глазами, отчего становилось еще более жутко на душе, чем когда он кричал)
Мать  не пила, конечно, и даже работала в каком-то частном магазинчике (торгующем всякой мелочевкой), с хозяином которого у нее был роман или как это принято сейчас
называть «деловые дружеские отношения». (Вообщем у каждого была свои  заботы, в которой ребенок казался просто случайно появившимся прохожим или чем-то с существованием чего нужно было смиряться…..)
- жить-то на что-то надо – отвечала она часто отцу, который интересовался ее поздними похождениями на прогулки скорее из-за того, что так надо…ему давно было все равно как и чем жена зарабатывает деньги…лишь бы они всегда были – на
очередную бутылку для «успокоения души» (по его словам) ведь его самого давно выгнали с работы…вернее «списали» по случаю окончания срока профпригодности».
Может, и это была одна из причин его выпиваний чтоб, как он часто выражался «как-то заглушить боль…и забыть всю несправедливость этого Правильного мира…да и что же
еще мне делать теперь?»

..…распустила я тебя, живешь на всем готовом, а в ответ что…?
- Да не нужно мне ничего…я ничего же не прошу…- нерешительно отозвался мальчик
тихим голосом войдя в дом и поспешив скрыться в своей комнате
- Неблагодарный вот-вот расти таких детишек ..ничего отец….
Но он не стал дожидаться отца….все было готово с утра…веревка под кроватью для страховки ведь спускаться с 6 этажа…не шуточное дело … да его любимая книжка
«Том  Сойер»…

Он давно готовился к этому шагу…обдумывал каждые детали и все не решался, так как не причислял себя к бойким мальчишкам, которых было большинство в его классе, да и
во всей школе. Его не обижали так уж слишком, чаще просто из-за его тихости натуры просто не замечали…или забывали о его существовании…от чего он несильно расстраивался, так как видел как старшие часто измывались над младшими или кто был по слабее. Вообще их школа не считалась образцовой и в ней училось большинство детей местной «мафии». И район где находилась школа и его дом носила довольно странное название «Покровка» в котором люди были наиболее жестокими чем в остальных, по-крайней мере ему так казалось.
Он часто блуждал по улицам после уроков,  чтоб возвращаться как можно позже домой…где не было выхода и казалось стены были пропитаны насквозь этой прозрачной жидкостью, которую неустанно употреблял отец….и витала какая-то безысходность….
Он бродил по знакомым и не знакомым улочкам города, не боясь заблудиться, потому что везде было хорошо только вдали от дома и ему было все равно, потому что  в свои
12 лет для него уже не существовало малейшего смысла в этом мире и в этой жизни, потому что был уверен если вдруг заблудиться в одной из таких многочисленных
улиц…его никто не станет искать…по началу от этого становилось жутко, но постепенно он привык к этой мысли – ему нравилось брести по неизвестным переулкам людным и безлюдным и рассматривать все и всех вокруг, которые жили
своей особенной собственной жизнью и что самое главное допускали Его в Нее.
Но это был первый его уход из дома НАВСЕГДА.
Он еще не осознавал до конца всю серьезность своего поступка, но понимал, что
другого выхода просто не имеет. Что так надо.

«Что теперь? Да что угодно. По крайней мере, больше не видеть этого дома..не слышать
никого из них….им явно будет легче без меня…экономии больше на их выпивку…»
А ветер пронизывал все сильней и закрываясь в кроны кленов словно смеялся над его беззащитностью в этом огромном равнодушном к нему мире.

Холодная луна только что вышедшая из-за черного облака пристально следила за ним своим леденящим безразличным взглядом. Она не упрекала его и даже не жалела,
просто с любопытством наблюдала за этой хрупкой фигуркой в этом всемирном ночном безразличии.
Окна домов давно были погашены. Стрелки часов на руке показывали начало второго ночи.
Он шел и шел навстречу ветру,  еще не представляя что его ждет, что с ним будет….где он будет…и что с ним будет…главное что он знал, что во чтобы то ни стало должен
идти вперед, не оборачиваясь назад, потому что был уверен что впереди все равно будет лучше, чем было…потому что был уверен что где-то существует черта Этого мира, за которой начинается черта Другого мира….в котором просто не может быть плохо……
Глаза слипались, ноги подкашивались от усталости….но он шел с уверенностью, что непременно должен дойти до той черты, где все будет хорошо навсегда!……
Он шел из ниоткуда…. В Н И К У Д А…..

  ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ…..