Чужая

Сегодня я поняла, что осень прошла. Улетела, забрав с собой ворох ярко-желтых листьев, мучительно близкий свет в косых лучах солнца. С осенью ушла боль - такая жгучая и непознанная, в которую не веришь и не знаешь, от которой просыпаешься ночью со стоном на губах и со слезами в глазах. В сердце остался ее осадок - цинизм, месть, обида. Люди стали тенями - они просвечивают в побелевшем свете, в их радости - усталось, в их счастье - страх.
Я захлопнула створки души и задернула шторами глаза,
чтобы не видеть, не слышать, не знать. Я просила пощады, а меня добивали - где ж теперь сыскать прощения? Оно вроде бы тут - в моих словах, в моих действиях, но нет его в душе. Я не могу, и свеча в церкви не поможет. Простите вы меня, извините мое безразличие и цинизм, но я не люблю вас, люди. Вы злы и трусливы. Вы боитесь меня сейчас, когда я сильна, но вы пинали меня ногами в несчастии.