Арктическая...

Ты снова уехала,сорвалась покорять неизведанное, покорять свои необузданные желания.Я же говорила тебе, что это
бесполезно. Уплыла к веселым вертолетчикам, ко льдам Арктики, к бледным и прекрасным землям Франца Иосифа, где скудно желтые цветочки стоят пару баксов, уплыла к своим зимним сказкам, к дорогим сигаретам и капуччино с корицей за стойкой  бара. Уплыла освещать голубые льды и оттенять холод рыжим блеском...
Наверное, не зря ты складывала из бумаги кораблики и пускала их в лужи, даруя краткую, но желанную свободу...
   "Мой самолет был болен, неизлечимо болен пароходиком в
море..."
Я грустно осталась на большой земле строить мосты из писем, писать длинные строчки из буковок неизвестных кодировок, пускать странные угловатые колечки дыма к потолку и в
одиночестве пить Lapsang Syshon с запахом можжевельника...
И я пишу письма

 туда,где будет молчать твой телефон...
  туда, где нет городов...
   туда,где шуршащие тени вертолетов закроют тебе солнце...
    туда, где все координаты превратятся в нули...
     туда, где, может быть,чье-то знакомое уже тепло согреет тебя снова...
      туда, где ты, решив, что пора начать с начала, может
быть, выйдешь замуж...

А когда ты вернешься в ворохе фотографий и впечатлений, в
шуме собственных воспоминаний - будет уже осень... Такая же рыжая как мы с тобой...