Я все не могу поверить

Я все не могу поверить, что я умру.
Страх смерти впервые разрядил в меня свою шестизарядный кольт, когда я учился классе в седьмом. Умер парнишка из шестого "Б". Была весна. Вся школа ходила в поход. Я тоже. И тот парнишка из шестого "Б" тоже. Он выпил воды из ручья и умер от дифтерита. Вся школа встала на уши. У всех брали анализы. Вода из ручья, оказывается, текла через какое-то кладбище, впитывая в себя трупные яды. Я понял тогда, что тоже могу умереть. Ведь я тоже пил воду из того ручья. Мне, как и всем, делали какой-то укол, но я знал, что умру. Вот-вот жизнь кончится.
Я тогда не умер, но потом стал вспоминать свой страх смерти, который неотступно ходил за мной по пятам до той секунды, когда я стал его вспоминать. И чем больше я думаю о смерти, тем она дальше и дальше. Ведь столько лет прошло, а я так и не умер до сих пор. К страху смерти я привык. И когда думаю, что умру однажды, то не верю сам себе. Я знаю, что умру, но не верю в это. Забавно будет, умирая, понять, что вера тут не при чем.