Осень жизни

Как всегда осень подступила неожиданно. Ещё совсем недавно на моей дачной пасеке дружно гудели пчёлы. Среди монотонного жужжания выделялись резкие звуки, издаваемые трутнями. Полные энергии трутни резво уходили ввысь, чтобы в полёте найти матку. Нынче всё не так. Теперь по утрам под прилётной доской каждого улья я нахожу окоченевших трутней, которых рабочие пчёлы сначала вытеснили с медовых сотов, а потом, ослабевших, и вовсе изгнали из своего дома. “Что ж, раз трутни больше не нужны — значит, в семьях плодные матки”, — размышляю я.

Не знаю как Вам, а лично мне осенью лезут в голову всякие дурацкие мысли. Бывают минуты, когда меня не устраивает само мироздание. Ну, например, наличие в нашей вселенной такой субстанции как время. Или невозможность повернуть стрелу времени на 180 градусов. Иногда огорчает нечто более конкретное. Нынешней осенью, задумавшись о времени и о себе, я вдруг понял, что если тебе стукнуло пятьдесят, и ты живёшь в России, то ты на фиг никому не нужен.

Ты не нужен женщинам. Даже если у тебя в наличии квартира, дача, машина и нормальная внешность — с женщинами знакомиться совершенно бесполезно. Если разместить информацию о себе в интернете на сайте знакомств, то вам ответит какая-нибудь разведённая 56-летняя матрона, имеющая собаку, двоих детей и пенсионное удостоверение. Новая семья ей, разумеется, не нужна. Я проверял. Было, правда, одно исключение: получил я как-то электронное письмо от 38-летней дамы. Но при общении в реале выяснилось, что она — внучка бывшего секретаря ЦК КПСС и удовлетворить её жизненные запросы могли бы разве что Абрамович, Ходорковский или Потанин.

Ещё ты не нужен работодателю. Даже если вам не полвека, а всего лишь сорок, у вас десять изобретений и опубликовано семь книг прозы — вы ему совершенно не нужны. Я проверял.
Вообще-то, у меня есть работа — в одном из московских СМИ — которая мне очень даже нравится. Но то было редакционное задание: попробовать найти работу. Так вот, когда я пытался устроиться на работу журналистом в печатные или электронные СМИ, в PR-агентство, на фирму пресс-секретарём, то брали тех, кто помоложе. Часто брали приезжих из Белоруссии, Украины, Казахстана. Логика у работодателя простая: если вы ищите работу в пятьдесят лет, значит, ничего не достигли и на фиг вы нужны; к тому же ещё и болеть станете; а платить вам придётся больше, чем мигрантам…

Но Бог с ним, с работодателем, он ищет прибыль, его понять можно. Хуже другое: пятидесятилетний, ты абсолютно не нужен нынешнему российскому государству. В армию тебя не призвать, в Чечню не отправить, а через какой-то десяток лет ещё и пенсию надобно выплачивать. Если не доживёшь, госбюджету будет только легче.

Ты не нужен коммунистам, поскольку прожил при них большую часть жизни и хорошо представляешь, каково сидеть на их партсобраниях, платить партвзносы, получать характеристику для зарубежной поездки и выражать всецелое одобрение мудрой линии их генерального секретаря.
Ты не нужен “правым силам”, так как у тебя нет средств профинансировать их избирательную кампанию, а твой единственный голос ничего не решает.
Ты не нужен “Единой России”. Они ведь партия власти, а ты эту нынешнюю власть презираешь и смеёшься над ней.
Ты не нужен даже Жириновскому, потому что не имеешь никакого желания омывать сапоги в Индийском океане, содержать нескольких жён и получать зарплату в десять тысяч рублей (в Москве на эту сумму особо не разбежишься), что является голубой мечтой ЛДПРовского фюрера в отношении всех россиян.

Ты не нужен издателям. Твои книги уже напечатаны и распроданы. А напишешь ли ты новую, будет ли она коммерчески выгодной — это большой вопрос.
Ты не нужен своим читателям. Зачем? Твои книги уже ведь лежат в библиотеках, их тексты уже размещены в интернете. От тебя больше ничего не требуется.

Самое печальное, что ты не нужен и своим детям. Они выросли, у них своя взрослая, наполненная до краёв жизнь. Им самим надо успеть пожить. До пятидесяти, когда они тоже станут никому не нужны в этой стране.
 

Иногда мысленно я задаю себе риторический вопрос: “Ну, и что будет дальше?” Я не знаю ответа. Ведь часы не пойдут назад, закат не обернётся рассветом, а после осени… после осени не будет ничего. Если это осень жизни.

* * *

“… после осени не будет ничего. Если это осень жизни.” Проглотив последнюю фразу, Арик одним точным кликом вырубил файл http://www.proza.ru:8004/2003/09/04-02. "Какого чёрта?! Нытьё, сплошное нытьё", — пробормотал он то ли про себя, то ли вслух. После чего зашёл в раздел “Эротическая проза” и там увлёкся “SM-сексом в формате брака”, опусом, который сочинил некий автор по имени Андрей Гусев.

Читая, Арик налил в высокий стакан горiлки “Nemiroff” с мёдом и перцем, сделал солидный глоток этого жгучего напитка и ухмыльнулся.