Alone

Тебе одиноко. Ты проверяешь почтовый ящик, и раз в месяц находишь там счета. Ты проверяешь мыло – там рассылка новостей. Она никому не нужна. Но ты все равно регулярно на нее подписываешься, потому, что знаешь – писем тебе не от кого ждать, а проверять пустой ящик еще тоскливее…
А что-то ждать? В этом ли смысл жизни? Когда ты сидишь один в квартире, и не к кому обратиться. Ты питаешься вырваться из замкнутого круга, но он замкнут на столько, что его не разомкнуть… Дом – занятия – магазин – дом… И так всю жизнь?
Ты этого боишься, но поделать с этим ничего не можешь. Ты один в этом мире и никто не хочет, да и не может подать тебе руку помощи. Были смельчаки, которые пытались это сделать, но ты отталкиваешь их, не заметив этого, не желая кого-то обидеть… Просто, когда тебе говорят, что любят тебя, ты на столько этого боишься, что бежишь от этого человека. Бежишь не оглядываясь, не поворачивая головы, и, при этом не зная, куда бежишь… Смысла-то все равно в этом нет, и ты понимаешь это прекрасно! Но бежишь!
Кого ты боишься, ты не можешь сказать. Не можешь объяснить, от чего бежишь… От любви… От людей…
Ты прекрасно понимаешь, что делаешь людям больно, покидая их. Потом ты возвращаешься, хочешь что-то сказать, а в ответ получаешь: «а, это ты. ну и как. на долго к нам.» Без чувств, без интонаций. Просто подборка фраз, какой и является твоя жизнь. Просто пара глупых фраз, никому не нужных. Пара фраз…
Также, как и твои фразы, проходит вся твоя жизнь. И замирает на каком-то отрезке. Ты даже не умираешь. Твое сердце просто перестает биться, как делало это раньше. Но ни ты, ни кто-то другой этого не замечают. Просто потому, что это некому заметить. Ты не любил, да и не жил практически.
Твое сердце просто замирает… Оно не бьется… И все проходят мимо тебя, как делали это раньше, и не замечают, как делали это раньше… А ты просто не любил… И никто не смог привить тебе свою любовь…
Простое слово любовь, от которого ты бежал, привело тебя к пропасти, которую никто не видел. С ней знакомы только те, кто не любил…