Дежурный Ангел

Ночь приближается. И город становится черно-белым. Скорее, конечно, черным, чем белым. А мы с ангелом все сидим на краешке крыши, сидим и сидим. Две пары ног, мои и его, болтаются в 15 этажах от земли. Мы сидим, не смотрим друг на друга и курим. Вообще-то ангелы не курят. Да и я тоже. Но факт налицо: мы сидим и курим.

За что я люблю ангелов, так это за то, что с ними не нужны слова. Они знают все, что ты хочешь/можешь сказать/сделать. Мне это кажется правильным. Но привычки сильнее разума: иногда мне хочется раскрыть рот и озвучить свои мысли.
А думаю я о следующем: если взять ангела за руку и заскользить вниз, то мы не умрем. Зависнем в хрупком метре от земли. И этот полет будет: "лучшее, что я переживу за свою жизнь". А если еще вскочить, оттолкнуться.... То можно взлететь вверх!

Пихаю сигарету в рот. Вдыхаю. Чувствую, как яд крадется к моей крови. Выдыхаю...

А город уже совсем черно-белый....
Ночь.