Снег

За окном идет снег.  Огромные снежные хлопья сплошным ковром застилают землю. В наших краях такой снег выпадает редко. А сегодня можно любоваться этим чудом природы сколько пожелаешь. На ветке урючины за моим окном натянута паутинка. Снежинки цепляются за нее, и как будто замирают в воздухе в диком танце вихря. Маленькие-маленькие кристаллики, причудливо вырезанные из огромного куска льда, пытаются скрыть всю грязь и зло на земле. Очищают, отбеливают. Мягкие пушистые сугробы надежно прячут под собой ложь, зависть, боль. И все становится таким белым и чистым. Кажется, что все краски ушли в отпуск, и балом правит Белый. Ослепительный, сияющий. Белое небо, белые дороги, белые машины, белые деревья. Даже ярко красное пальто девушки, переходящей дорогу, теряется в этом белом вихре. Снег не бывает холодным. Он теплый и ласковый. Как ватное одеяло. Он укутывает, обволакивает.
Выхожу на улицу. На лицо опускаются маленькие снежинки. Они все разные. Нет двух одинаковых по форме. Тот, кто там, наверху, вырезает их, обладает удивительной фантазией.  Четкие острые линии, словно вычерченные по линейке, идеальность граней, и отточенность лучей – такое мог бы выковать только очень искусный кузнец.  Но при этом, изящные очертания сугробов нежны и плавны, как будто талантливый скульптор ваял их из мрамора.
На следующий день на улице ярко светит солнце. И все кругом блестит. Солнечные лучи горят в прозрачных сосульках, искрятся сугробы, замерзшие лужи отражают лучики. И опять все белое. Белое, белое, белое…
А потом снег растает. Исчезнут ватные сугробы, исчезнут таинственные искорки в воздухе, растают лужицы и кристальные сосульки. Обнажатся кучи мусора, грязи, убожества.  На трон взойдет Серый. Серые дома, серый асфальт, серые люди. И вдруг сразу станут заметны разваливающиеся хибары, нищие, вымаливающие на кусок хлеба, бездомные собаки, рыщущие в поисках еды.
А через год опять выпадет снег…