новый

Снег шел все сильнее и сильнее. Снег – дождь. Мокрая мерзость в начале мая. Он стоял напротив двери. Ее двери. Разумеется, он выпил. Разве могло быть по - другому? Иначе он даже думать о ней не всегда осмеливается. На улице никого – все спрятались от непогоды. А ему непогода – самая охуительная погода. Вокруг – стена.  Из капель, мыслей и собственных волос. Чего он ждет? Она все равно не выйдет. А если выйдет, то ничего не скажет. А если и скажет, то что- нибудь вроде: «Ну и чего ты пришел?»  А он ведь тоже правду не ответит, будет какую- нибудь чепуху нести  и нервно потирать бутылку. И в глаза ей смотреть не сможет. Все равно подходит к домофону и набирает цифры. «Да?» Хотя бы увидеть, услышать, просто почувствовать, что она еще есть.  А может, ему невозможно повезет и она коснется его – влепит пощечину.… Для этого и говорит гадости. Это я-никогда-Вас-не-найти. Стоит он. И ждет. Чтобы хоть как-то оттянуть. Чтобы еще недельку не думать о том, что ничего уже не получится. И даже не замечать, что уже скоро рассвет, и что ее дома нет и несколько дней не будет. Вот вернется, я позову ее погулять, или в гости. Я дотронусь до ее волос, до кожи. Она будет улыбаться и СМОТРЕТЬ НА МЕНЯ…Бутылка…
Бутылка в его руках была уже не поддающейся счету. Вдох – выдох. Ушел домой отсыпаться, даже улыбался во сне. Проснулся с утра, башка гудела, в зеркале – ужасы.
Потом она вернулась. Только не к нему.
Просто когда начинает казаться, что все получится, не факт, что это правда. 


Рецензии