Грезы иллюзия и реальность

Рассвет.

Рассвело. Горизонт окутан рыжевато-розовой дымкой. Холодное низковисящее солнце слепит глаза. Ты бежишь по лугу. Вырывающиеся изо рта клубы пара причудливо поднимаются вверх, окрашиваясь рыжими отблесками пожара. Где-то позади гремят взрывы и ревут сирены.
Пылающая «Mission complete» на мгновение обжигает твой воспаленный мозг.
«До точки эвакуации четыре с половиной километра, - мелькает в голове одинокая мысль, - Только бы успеть...»
Зеленый луг, подернутый пеленой инея, медленно убегает прочь под тяжелыми шагами твоих армейских ботинок. Теперь все позади. Позади взрывы, выстрелы, сумасшедшая непрерывная пальба... Впереди лишь затянутое соревнование шагов и секунд. Соревнование времени и расстояния. Успеешь, или нет? Шаг, снова шаг. Секунда, еще секунда... И только мерный стук твоего сердца является безмолвным судьей этого состязания...
Ландшафт вокруг тебя меняется. Теперь ты бежишь по лесной дороге. Слева и справа вдруг вырастают вековые деревья. Шаг. Стук сердца. Шаг. Пульс. Секунда. Дорога забирает вниз. Под твоими ногами противно хлюпает вода. Шаг. Стук. Хлюп. Секунда. Деревья по сторонам тонут в серой туманной дымке. Шаг. Еще. И еще. Влажный воздух наполняется мерзким писком комаров. Шаг. Пульс. Еще шаг. Мошкары столь много, что воздух окрашивается в черный цвет. Шаг. Секунда. В какой-то момент визжание комаров становится невыносимым, и ты разряжаешь в воздух свой BFG. На мгновение воцаряется тишина. Удар сердца. Еще. После чего все начинается снова...
Наконец дорога идет на подъем. Болото позади. Также как и ставший бесполезным BFG. Местность снова меняется. Теперь вокруг джунгли. Лианы свисают с кривых узловатых ветвей. Да и сама дорога вскоре теряется в зарослях. Ты достаешь верную бензопилу и начинаешь прокладывать себе путь. Во все стороны летят вытянутые обрывки лиан, истекающие жидкостью молочного цвета. Через некоторое время бензопила глохнет, и ты выхватываешь верный мачете. Удар. Стук сердца. Шаг. Удар...
Трава влажная и скользкая. И вот, делая очередной шаг, ты поскальзываешься и съезжаешь на заднице в неприметную ранее ложбину. По ее дну течет небольшой ручей. Вода излучает пряный аромат. Ты наклоняешься к потоку и начинаешь жадно лакать воду...
И тут появляется она. Нет, ты ее еще не видишь, да это и не надо. Она все равно каждый раз приходит в новом обличии, тем не менее, ты всякий раз ее узнаешь. Таких как она, художники и поэты называют музами, а люди, искушенные в мифологии и демонологии, суккубами. Все прочие не называют их никак, но не перестают восторгаться...
Ее шаги тихо шелестят по ручью. Но ты, не отрываясь, продолжаешь пить воду. Наконец она подходит совсем близко. В воде ручья медленно скролируется джипег с полуобнаженной нимфой, сошедшей с картин Валеджо или Ройо. Ты оборачиваешься. Она склоняется к тебе и касается рукой твоей щеки. Ты заворожено смотришь на ее темно-зеленые волосы, спадающие до талии. В ее бездонные омуты глаз. На ее чуть вздернутый носик. Твой взгляд скользит ниже, и ты не перестаешь удивляться, как ей удается каждый раз появляться во все более соблазнительном обличии...
Но только ты собираешься коснуться ее рукой, как вдруг громче сирен, противнее комариного писка раздается мелодия:
- Пи. Пи-пи. Пи-пи-пи...

Утро.

Сон разлетается в клочья, на тысячи кусков. Ты отключаешь будильник на мобильном телефоне, и пытаешься вернуться в грезы. Бесполезно. Тебе удается вернуть лишь некоторые образы, но картина в целом потеряна.
Несколько минут ты тратишь на поиск потерянного сна. После чего выныриваешь из грез.
«Что за сны тебя снятся, - материализуется мысль, - не слишком ли долго ты вчера играл в DOOM?»
Ты окончательно просыпаешься и начинаешь собираться. Пятнадцать минут на сборы. На плите вскипает чайник. Ты пьешь чай и выходишь на улицу.
Субботнее утро. На улице ни души. Все отсыпаются после тяжелой рабочей недели. Зачастую работать по выходным гораздо приятней, чем по будням – никто не отвлекает от работы.
Небо закутано плотной пеленой облаков. Никуда не годится. Сегодня должно светить солнце. Ведь сегодня ты встречаешься с ней.
Ты поднимаешь руки к небу и касаешься облаков. Несколько секунд ты играешь с ними. И вот, начинаешь чувствовать их. Ты чувствуешь облака так же, как чувствуешь какое-нибудь живое существо: кошку или любимую собаку. Облака живут в небесах. Они бегают по небосводу, мягкими пушистыми зверьками, молчаливыми обитателями небес. И, вот, ты уже ощущаешь себя одним из них.
Потом ты разговариваешь с ними и уговариваешь развеяться к вечеру. Они соглашаются. А ты касаешься одного облака и сливаешься с ним. Теперь облако это ты. Нет, безусловно, ты не видишь панораму города с высоты птичьего полета. Ты просто воспринимаешь облако, как часть своего тела, как руку, например. Ты можешь поднять руку, опустить, коснуться кончика носа. Точно также ты можешь отправить облако на запад или восток, развеять в небесах или пролить дождем на землю.
Начинается дождь. Ты стучишь по крышам, барабанишь по окнам, ласкаешь ветви деревьев и кустов, задорно шлепаешь по лужам...
Наигравшись вдоволь, ты отпускаешь облако. В тот же миг дождь охватывает тебя. У тебя замирает дыхания. А ласки капель дождя кажутся приятнее прикосновений любимой. И губы сами шепчут признание в любви. А слышит эти слова лишь та, кто должна услышать – Дождь...
Ревниво пищит мобильник. SMS-ка. Дождь моментально прекращается.
«У вас на счету менее десяти долларов...» - читаешь ты.
- Я тебя тоже очень люблю, - шепчешь ты телефону, стирая сообщение.
«А вообще, я давно уже должен быть на работе», - мысленно добавляешь ты, спускаясь в метро.

День.

Ты открываешь офис. Ставишь чайник и включаешь компьютер. Через несколько минут ты оказываешься в мире формул, цифр и графиков. Ты проводишь расчет, но цифры упрямо не желают сходиться, а графики даже не думают отражать искомую зависимость.
Ты морщишь лоб, и наливаешь чай. Крепкий бодрящий напиток, пусть и отдающий бумагой на вкус, быстро приводит тебя в чувства. Ты набираешь знакомый номер.
- Привет!
- Отлично! А у тебя? Ты уже проснулась?
- На работе...
- Уже почти закончил... У тебя ничего не изменилось?
- Значит в четыре?
- Ну да, как обычно. Жду.
- До встречи! Целую!
 Ты вновь окунаешься в цифры с головой. Строка сменяет строку, формула - формулу. Наконец ты находишь ошибку. Цифры сходятся, а графики вроде бы обретают необходимый вид. Ты еще раз все проверяешь. После чего пакуешь результат и отправляешь по почте.
Все. Рабочий день закончен. Ты смотришь на часы. Пол третьего. Значит, у тебя есть еще целый час свободного времени. Плюс те полчаса, на которые она опоздает.
Ты выходишь на улицу. Ничто не напоминает об утреннем дожде. Солнечный день. Тебе нечем занять себя. Поэтому ты идешь в никуда. Время неторопливо тянется вокруг, и, кажется, будто ничего не связывает тебя с миром. Не думая ни о чем, ты сворачиваешь на незнакомую улицу. Мимо проходят люди, проносятся машины - все спешат куда-то, но ты улыбаешься и со стороны взираешь на эту суету. Ты идешь, и улица перед тобой меняет свои очертания. Пропали магазины, исчезли жилые дома, и на смену им пришли полуразвалившиеся промышленные здания. Почти иссяк и поток людей. И лишь неугомонные машины продолжают сновать взад-вперед, поднимая столпы пыли, которую моментально подхватывает ветер. Гул машин сливается с шумом ветра, образуя единую мелодию. Пыль поднимается выше и выше с каждым твоим шагом. Сто шагов, и ты реже замечаешь машины. Еще сто, и они исчезают в пыли. Еще, и даже своим гулом они не напоминают тебе о своем существовании. Вокруг запустение, и, кажется, будто идешь по руинам древнего города. Над тобой вьется ветер, гоняющий из стороны в сторону вековую пыль.
Ты спотыкаешься и смотришь под ноги. Из разломанного асфальта тротуара торчит железный прут, рядом с которым лежит маленький камушек. Ты машинально подбираешь его и идешь дальше.
Подбрасывая камушек в руке, ты замечаешь, как тонет в песке асфальт, как растворяется в облике города-призрака такой знакомый и родной город, как дороги обращаются в пустыню. Ветер гоняет перекати-поле там, где еще минуту назад мчались машины. 
Ты проходишь еще сто шагов. Перед тобой старый покосившийся деревянный столб. К нему прибита табличка, на которой сидит ворон.
Ты читаешь надпись на столбе. Краска истерлась, и ее не прочесть. Ты еще раз подкидываешь камешек вверх. Он вспыхивает на солнце и возвращается в твою ладонь. В твоей руке лежит серебряное колечко с небольшим бриллиантом. Ты прячешь кольцо в карман и собираешься идти дальше.
- Не стоит уходить слишком далеко, ибо есть шанс вовремя не вернуться, - останавливает тебя чей-то голос.
Ты оборачиваешься.
- Что, простите?
- Здесь написано: «Не стоит уходить слишком далеко, ибо есть шанс вовремя не вернуться», - повторяет ворон.
Ты останавливаешься. В этот момент звонит мобильник. Город-призрак начинает таять. Исчезла пустыня, столб, ворон. Мимо вновь проносятся машины и пыль.
- Да?
- Здравствуйте, Марья Алексеевна!
- Да.
- Да, все сделал.
- Нет.
- Да, отправил. Все материалы у него на столе.
- Спасибо!
- До понедельника.
- До свидания.
Без пятнадцати четыре. Действительно пора возвращаться...

Вечер.

Ты стоишь на выходе из метро. Мимо тянется серая змея толпы. Лица людей: спешащие, идущие, грустные, веселые, парящие в небесах, готовые сброситься с моста; все они слились в одну массу. В массу людей, до которых тебе сейчас нет дела. Вот в толпе мелькнул кто-то знакомый, но ты не останавливаешь его, а он не может в призраке, стоящем в стороне, опознать тебя. Сейчас ты ждешь только одно лицо, все остальные: морок, туман, иллюзия. Ты ждешь ее, и чувствуешь, что можешь ждать вечно. Даже если она не придет... Даже если ты больше не увидишь ее лица...
Но вот и она. Ослепительная, словно муза из твоих слов. Толпа расступается и начинает таять, словно, не выдерживая ее сияния. Она еще не видит тебя. Ты идешь к ней навстречу. Ваши взгляды встречаются. Толпа редеет и наконец исчезает полностью. Ты обнимаешь ее. Она что-то шепчет тебе. Ты что-то отвечаешь, все глубже утопая в ее глазах и аромате волос. А вокруг лишь неестественно пустое метро...
Наконец ты отстраняешься и протягиваешь ей кольцо.
- Это тебе.
Она удивлена. В ее глазах вопрос «Откуда?».
Ты абсолютно честно рассказываешь про кольцо, ворона и город-призрак. Она смеется, не веря ни единому твоему слову. Но все-таки надевает кольцо на пальчик. Ты улыбаешься.
Вы, держась за руки, выходите из пустого метро, и идете по опустевшему проспекту. Ты говоришь какую-то чушь, и она отвечает тебе взаимностью. Все, что ранее казалось страшной тайной, сейчас кажется пустяком. То, что ты ранее не рассказывал никому, сейчас вырывается из твоих уст. Она тоже рассказывает что-то, что, несомненно, кажется ей важным.
Вы идете по аллее парка. В парке ни души. Ты заставляешь петь птиц, распускаешь цветы на деревьях, жонглируешь огненными шарами в небесах. Все, лишь бы она смеялась. И она смеется.
Потом вы долго стоите на шатком деревянном мосту над рекой и созерцаете бегущие волны...
Вечереет. Вы возвращаетесь к метро и заходите в знакомое кафе. Посетителей совсем нет. Ты делаешь заказ. Вы садитесь за угловой столик, и продолжаете свой разговор.
- Я хочу сказать... - робко начинаешь ты слова, которые воспринимаешь самыми важными в своей жизни.
- Я хочу сказать... – ты нервно перебираешь в руках чашу с десертом...
В этот момент звонит мобильник. Ты в растерянности поднимаешь трубку.
- Алло?..
- Привет, Ромка!
- Да, давно не виделись.
- Да, давай встретимся.
- Когда? На следующей неделе? Во вторник?
- Хорошо. Буду.
- Удачи!
За время короткого разговора кафе наполняется народом. Становится шумно. Люди мешают. Ни о каком признании уже не может быть речи. Твой взгляд привлекает  картина на стене. Деревянная хата. Дощатый пол. Горшки на стенах. Черный кот, возлежащий на лавке у двери. Интересно, что за дверью.
- Пойдем, - говоришь ты, - мне надо тебе кое-что показать.
Ты берешь ее за руку и шагаешь в картину. Она следует за тобой. Она испугана и отнимает руку. Кот недовольно шипит. Ты открываешь дверь, и делаешь шаг вперед. Да, здесь все так, как ты и предполагал.
Ты оборачиваешься. Она сильно напугана. Из открытой двери веет легкий ветерок, наполняя хижину  ароматом цветущего луга.
- Пойдем, - произносишь ты и протягиваешь ей руку.
Она делает шаг назад и вываливается из картины.
Прежде чем закрывается дверь, ты улавливаешь ее взгляд. В нем и страх, и отчаянье, и упрек, и боль разлуки, но в тоже время ожидание и любовь. Наверно такой взгляд увидел Орфей в глазах Эвридики, когда вздумал неудачно обернуться.
Но ты не Орфей. Возвращаться поздно. Надо идти дальше...

Закат.

Ты сидишь на берегу реки. Рядом, в высокой траве вальяжно развалился черный кот. Сквозь туманную дымку пробиваются первые лучи восходящего солнца. В голове полный сумбур. Мысли грызутся между собой. Что сегодня было реальностью, что вымыслом? Где заканчиваются грезы, и начинается жизнь? Почему ты здесь, а она осталась где-то там, в кафе? Узкий ободок розового светила появляется над горизонтом, и ты понимаешь, что больше не один. Утопая в розовом ворохе одежд, подобно гомеровской Эос, появляется муза.
Она подходит и садится рядом. Кот недовольно приподнимает голову и открывает один глаз. Увидев музу, он удовлетворенно мяукает себе под нос. Рассвет розовой пеленой озаряет клочья тумана, предавая ему причудливые очертания.
- Что ты там видишь? – спрашивает она, указывая на рассвет.
- Смотрю, как беснуется река среди тумана; совсем так, как беснуется моя жизнь, - отвечаешь ты, представляя быструю горную реку, разрывающую розовую пелену.
- А видишь тот водопад? – и, словно повинуясь ее слову, твоя река обрушивается гремящим водопадом в бескрайнее розовое море.
- Да он падает со скалы, на которой стоит замок, - отвечаешь ты, порождая новую иллюзию.
- А на балконе замка стоит девушка.
- Да, она расчесывает золотистые волосы, серебряным гребнем.
- А сейчас она прыгает вниз, на скалы.
- Нет! Она не может разбиться!
- Почему? Внизу такие острые камни.
- Но почему? Как это могло случиться? Зачем? – ты отрываешь глаза от видения и смотришь на нее. Она молчит, и лишь уголки ее глаз смеются, взирая на картинки плавающие в тумане. Ты снова смотришь на замок, из его окон вырываются ужасающие алые отсветы.
- Я понял – замок охвачен пламенем.
- Нет, это взошедшее солнце играет на цветных витражах, - говорит она, разрывая в клочья иллюзию.
Она встает и медленно идет в сторону холма. Справа от нее вечность, слева – туман мирозданья, а позади семенит черный кот. Ты смотришь, как в лучах неистового солнца тают и река, и замок, и залитые кровью камни, и даже сам туман, из которого они родились. Ты пытаешься ответить на тысячи вопросов, роящихся в голове. Почему? Зачем? Кто эта девушка с золотистыми волосами? И опять почему? Зачем?
Почему в одни грезы мы верим, а другие исчезают из нашей жизни, оставаясь лишь сном? Почему иногда все идет, так как хочешь ты, а иногда все рассыпается в пух? Ты всегда считал, что все зависит только от тебя: стоит пожелать и мир станет таким, каким хочешь ты. Так почему же сейчас, вместо того чтобы двигаться дальше, ты сидишь с хрустальной туфелькой у разбитого корыта? Надо решать: либо снова идти вперед, либо признать, что в этом мире есть что-то еще кроме твоих грез.
Иллюзия и реальность. А так уж они отличаются друг от друга? Просто в одни грезы ты готов поверить, и они становятся реальными, а признать реальность других боишься настолько, что они так  и остаются мороком и сном.
Иллюзия и реальность. Муза и любимая девушка. Одна является отражением другой. Понять бы еще кто настоящая...
Ты смотришь ей вслед. Она стоит на вершине холма и смотрит на тебя. Впервые ее лицо озаряет неподдельная улыбка, а, может, раньше ты просто никогда не замечал ее.
- Пойдем, - шепчет она, - Или ты собираешься дальше размышлять, какая из этих иллюзий реальна.
- Впрочем, можешь, как всегда, проснуться... – поддакивает черный ворон, еще недавно бывший котом.
Она поворачивается, и неторопливо спускается с холма. И ты собираешь последовать за ней. Но все-таки странно. Почему, словно последняя связь с меняющимся миром, в твои грезы вечно вторгается телефон? Почему он постоянно вырывает тебя из грез? Интересно, принимает ли здесь GSM?
Телефонный звонок отвечает на твой вопрос.
- Алло?..