Синяя птица

 
...Как хочется из сказки повстречать
   Мне птицу синюю, как мартовское небо.
   Ловить ее и отпускать
   И быть как никогда счастливой...

   Синяя птица... Есть ли она? Многие, увидев заглавие этого рассказа, усмехнутся. Что я могу сказать в ответ на такую реакцию?.. Пить надо меньше, товарищи... Синий цвет - это не определение пьяного, а цвет мечты, сказки...
   Птица... Кто ее видел когда-нибудь? Сообщите мне тогда об этом, может быть, я и поверю в то, что чудеса случаются. Так хочется иногда не просто верить, а знать это и сказать уверенно: "Счастье - рядом, нужно только видеть его..."
   А птица... Ее ведь не запрешь в клетке. Сидеть за решеткой она не будет. Дитя свободы, песнь ветра... Только увидишь, а она уже вон, улетает куда-то дальше... Самое большее - сядет на расстоянии, поклевывая вами предложенные хлебные крошки, лукаво будет поглядывать, приподнимая наклоненную набок голову с синим хохолком... И все...
   Как сделать так, чтобы она не улетала никогда? Может, не обращать на нее внимания? Птицы, как свободолюбивые создания, не любят пристальных взглядов, сразу настораживаются, чувствуя неладное...
   А так хочется поверить в сказку... По узкой тропинке сбежать к озеру - тихой заводи. Видеть солнечные лучи сквозь еловые ветки, отражающиеся в янтарных каплях древесной смолы. Чувствовать свежесть природы, чистоту воздуха, аромат леса, трав, луга, воды. Смотреть на бабочек, неторопливо собирающих нектар с цветов, на пчел, стрекоз, то и дело застывающих над гладью озера, поражаясь огромному размеру их глаз... Широко смотрят на мир...
   Но одной не интересно... Давай разделим эту сказку на двоих? От этого она меньше не станет, ведь это мечта, а не яблоко, - неосязаемая нереальность...
   Солнце на закате, отражаясь калейдоскопом мелькающих звездочек в озере, неспешно проплывет чуть вдоль горизонта, постепенно скрываясь за сосновым лесом, растают в дымке облаков его оранжево-розовые, последние на сегодня, лучи...
   Тихо зашелестит камыш, застучат, слегка соприкасаясь, его верхушки... Музыка ночи... Поют сверчки, лягушки, подпевают птицы. Все так беззаботно, спокойно...
  Ты обнимешь меня за плечи, и мы вместе будем слушать...смотреть на небо, на темную поверхность воды, на лунную дорожку на ней, сидя на старом, поваленном еще в прошлом году грозой, дереве... А знаешь, я ведь люблю тебя...
   Но это только лишь сказка, придуманная мной, это маленький мир, созданный фантазией. Синяя птица, мелькнув в нашем воображении, исчезла. Те же серые стены, закрытые двери, душные комнаты, суета, одиночество... И синее перо у тебя в руке... Оставь его на память...
   А хорошо все-таки, что жизнь не сказка. Ведь тогда всем быстро надоела бы эта идиллия счастья. И о чем тогда мечтать? Нет уж, я люблю борьбу и движение к лучшему. Мир вокруг далеко не совершенен, в нем нет и намека на сказку, что и располагает к более активным действиям в борьбе за счастье и исполнение мечты...