Разговор

Пролог

"Шаблон" - скажут мне. Возможно, но это мой шаблон, я его создал. Поэтому остальные вопросы по этому поводу бессмысленны.

1

Ну вот еще немного и, кажется уже будет виден свет... нет, это только кажется. На самом деле еще далеко до конца тоннеля, по которому шли двое и тихо разговаривали.
Первый был обычным человеком, который жил и получал от жизни удовольствие, как он сам это представлял. У него были жена дети, работа, друзья, подруги и т.д., но он не представлял тех вещей, которыми, казалось, жил второй...
Второй был поэтом, т.к. сочинял стихи!? С некоторых пор, забросив настоящее "стихотворение" писал лишь "заказы"...

2

Второй сказал:
- Нет, вот раньше, когда ничего не было, писали что угодно, а сейчас нет. Сейчас или пиши как надо и получай за это деньги, или пиши, как хочешь, и ничего не получай.
-  Как же так, а люди? Для кого же тогда ты пишешь?
- Что люди? Большинству людей ничего не интересно, им лишь бы "все было хорошо", но они не подозревают что это такое на самом деле. Раньше... Раньше я писал настоящие стихи - это, знаешь, когда пишешь и получаешь от этого ни с чем не сравнимое удовольствие… Когда читаешь написанное через несколько дней и понимаешь, что это "настоящее", что это то, ради чего стоит жить... Со временем, мне стали делать небольшие заказы, какие-то "песенные стихи" для начинающих "певичек" и "певцов", ну знаешь там про цветочки, ты ушел..., я ушла... полный бред. Я даже сам не заметил, как это меня захлестнуло. Нет, мне не нравилось, и не нравиться "это" писать, просто за это хорошо платят.
- Продался!
- Только вот не надо, вот этого. Я пишу то, что от меня хотят и все - уже кричал первый. - Хотя знаешь, иногда, ночью я сажусь и пишу, "по-настоящему", как раньше, то, что у меня "на душе", и в этот момент я как заново рождаюсь, испытываю такие чувства, что не передать, наверное, это и есть настоящий кайф, когда что-то делаешь и не можешь остановиться потому, что не хочешь. И тогда у меня получаются настоящие стихи. Правда, в последнее время я их никому не показывал.
- Почему?
- А кому это нужно? Кому нужна моя душа? Кто..., вот скажи, когда ты последний раз читал стихи? А-а то-то же... не помнишь... Я тебя не виню, а очень советую сделать это на досуге, я дам тебе пару книжек... уверен, тебе понравиться. Ты испытаешь раньше не изведанные чувства. Ведь как приятно читать настоящие стихи, эмоции, а не искусственный взгляд на вещи...
Они все шли и шли, как они сюда попали? В общем, это уже и не важно, главное то, что они встретились и говорили. Они были, конечно, очень разные, но все же каждый брал у другого то, чего ему не доставало...!
- О чем ты сейчас думаешь? – спросил Второй.
- Я думаю, сможем ли мы выбраться отсюда до полуночи, а то мне вставать завтра рано, на рынок ехать, потом в обувную мастерскую, потом...
- Как сейчас ты можешь об этом думать? Все это мелочи. Это все не важно.
- Как же не важно...
- Есть вещи, над которыми стоилось задуматься, но это не то, что ты мне говоришь…
Ужасная мысль "ударила" поэту в голову.
- Это я во всем виноват. Если бы не мои и мне подобных "поэтов" глупые "тексты", которые вы "слушаете" круглые сутки, возможно, все было бы по-другому... Послушай, есть вещи более важные...
- О чем это ты?
- Я говорю о настоящей жизни, а не о существовании. Вот скажи, тебе нравится твоя работа?
- Там не плохо платят...
- Это уже другой вопрос, нравится или нет?
- Я даже не знаю...
- Я даже не знаю... А ты попробуй, подумай об этом, нравится ли тебе то, что ты делаешь?..
Они не знали того, сколько времени уже идут по этому тоннелю, им было просто интересно поговорить - странно!?
- Знаешь, - говорил поэт. Я раньше, когда слышал от людей: "У меня депрессия" - не понимал, о чем они говорят. Я думал, что у меня, ее нет. Конечно, периодически (очень часто) я находился в каком-то непонятном состоянии, ну знаешь, это когда те вещи, которые действительно нравится делать я делал и не получал от этого удовольствия, или просто у меня постоянно было плохое настроение, которое менялось в лучшую сторону из-за какой-то мелочи на определенное время..., потом опять мрак. И только сейчас я понимаю, что практически всегда находился в депрессии. Это ужасно, но я ничего не могу с этим поделать. Почему так?..

3

Вот он все еще спит..., продолжая видеть сон, который разбил его на две части и схлестнул в разговоре с самим собой. Скоро он проснется и какое-то мгновенье будет находиться в состоянии легкого недоумения, главное резко не разбудить его, а то он забудет, и скорее всего никогда не вспомнит, то что видел.
Ну вот он проснулся. Что он делает? Не много полежав, приведя свои мысли в порядок, он встал и направился к письменному столу, на котором всегда можно было найти чистый лист бумаги и ручку, сел и начал писать...
Я уверен, у него получатся великолепные стихи, он отличный поэт, настоящий...

Эпилог

Время идет и заставляет нас принимать решения, верные или нет..., кто знает, оно все расставит по своим местам, так, кажется, принято говорить.
Момент принятия решения, кто-нибудь помнит его? Иногда оно (решение) возникает само по себе из ничего, но "что-то" ведь подсказало Вам сделать именно этот выбор?
Депрессия... Почему так?

                13-06-2003;12-07-2003