История номер n

Когда дотрагиваешься до небес, чувствуешь сперва холод, исходящий из-под твоих пальцев – тонкие струйки, липучие, похожие на капли росы в предутреннем тумане, некое подобие лунной дорожки, бегущей по краю смиренной реки. Они растекаются по тебе, поднимаются всё выше и выше, проникая под одежду, медово-липкие, скользкие капли. А затем срываются вниз лёгким летним дождём, который обжигает, и всё же освежает уставшую землю своими скупыми и несмелыми жемчужинами.
Бархатистые, прозрачные облака, проходят сквозь тебя, несутся прочь и скрываются в глубине синего цвета. Как воздух, которым мы  дышим. Как вдох и выдох – сквозь и прочь, но оставляя в тебе живительную влагу жизни, свою прозрачность, свою незримость и свою вечность.
В преддверие чего-то случайно-неизбежного ты закрываешь глаза, но ни облака, ни эти проворные струйки, ни само небо не исчезают, а только становятся ещё более ощутимыми. Ты пропитан небесной влагой, её светом, и тебя охватывает нечто странное, ослепляющее и тревожащее – это словно трепетание сердца. Не твоего, а – неба. Исполненного любовью…