Ошибка ты, ошибка я...

Дождь. По витринам ползут его капли, медленно, убийственно растягивая своё существование. Они сползают на асфальт, пропадая в его трещинах. Погода-дрянь.
Люди, их очень много, они куда-то все бегут, торопятся, среди них есть разные: грустные, потерянные ( как в жизни так и вообще), одинокие. Она пробегает между ними, шаркая курткою об куртку, наступая и волнуя те же лужи, что и они, светится и мелькает в тех же витринах, но вот становиться такой же как и они все, не хочет. Сейчас решается её судьба.
Знакомый подъезд, пятый этаж, всё те же камки пыли в углах, немытые лестничные ступени, а перила ещё запущеннее ступень.
Знакомая дверь. За нею послышались шаги, чьё-то шарканье тапочками, слышен шорох, как пальцы обняли ручку двери и медленно, скрипя собою, отворили дверь. Дверь не была приветлива как раньше, она распахнулась лениво, как бы обвиняя нежеланного гостя в том, что её потревожили. Хозяин квартиры был так же неприветлив, как и всё, что окружало грани этой квартиры. Она прошла в коридор, сняла шуршащую куртку от дождя и прошла вглубь комнаты. Он сидел на диване и смотрел в чёрно-белое буйство телевизора, в эти нелепые творения, что выдавал ему экран. Его глупейшее «привет…», дальше её такое же глупейшее продолжение этого монолога из одного только слова, которым владели оба и молчание. Тишина только чувствовалось, что телевизор пытался её нарушить.
-Как дела?
-А как у меня могут быть дела?
Она не выдержала. Закрыла лицо руками, опустила голову под их тяжестью и молчала.
Плакала. Они казались нелепыми друг другу, ещё бы.
Всё что они создавали, всё это летело в никуда,  в воронку с бедами. Зачем? Зачем тогда нужно было это всё? Терпение потраченного друг на друга, изменение принципов, закрывание глаз на недостатки друг друга, На её характер и порой его своенравный нрав. Преобладание всего что строилось, привыкание, ломание самих себя. Неужели это было всё напрасно?!
Она смотрела на него и не верила, что это был её Артёмка, это был не он. Не хотела, не желал, она верь в это. Это был не он. Другой? А может это и впрямь был не он? Ей так хотелось в это верить, что она просто ошиблась подъездом, квартирой и наконец самим человеком. Но нет, руки, кисти этих рук, его тёмно-русые волосы, это было всё его, это был он. А как же она хотела ошибиться.
-Я…мне…прости.
Его голос дрожал, он был надтреснут. Никогда бы он не позволил быть себе неуверенным, но здесь… сейчас… тут было то, что не было с нею тогда.
Она опустила своё тело на ковёр, облокотилась на его колени и зарыдала, навзрыд, вот так вот по-детски, просто. Пыталась понять, что случилось, что в его голове и почему он не позволяет помочь ему.
Она протянула ему мятый лист серого цвета, видно было, что писала она на рассвете и ещё ощущались капли её слёз на нём. Он был жалок. Лист, колеблющийся в её неуверенной руке.

Посмотри на эти тропы...
Они протоптаны не нами.
А след оставленный волками...
Ведь это мог и наш быть след.
О-о-о боже!
Из рук пески мы выпускали...
И они сочились меж пальцев наших.
И мельчайшие крупинки...
Оставались в них.
В ладонях меж морщин.
Тревожа память о минувшем.
Того что и прошло...
Чего и вовсе небыло.
На лицах,на телах...
Освещёными рекламными щитами.
Мы тоним в них, мы утопаем...
Цепляясь за слова.
Я прикурну к розе,что куплена тобою.
И тихо так ей,о своей любви скажу.
Мы будим долго с ней шептатся...
О том что было так давно.
"...я так любила-лишь тебя...была любима,но не тобою."
И соль скользила по-матовым оттенкам кожи.
Падая и разбиваясь об-пол...
В мельчайшие росинки.
Они текли меж трещин пола.
Куда-то сочились и пропадали...
Я улыбнусь сквозь гущу соли...
"...как странно...
...это мог быть ты и маленькая"я"...
...держала тебя за эту руку."
Сидела и мечтала о том,где мог быть ты.
Но понимая,что там нет места мне.
 
Его глаза пробегали по строчкам, они боялись прочитанного.
Она же боялась услышанного, того, что вот-вот сорвётся с его уст.
-Это…ошибка, пойми, ошибалась ты и поддался этим ошибкам я. Я не сопротивлялся… Веню себя в этом.
Дальше она не слушала его, ей было безразлично всё что он говорит, больно слушать это было. Капли проникали в его джинсы и создавали вид «мокрой джинсы».
-Это ошибка!
-А что такое ошибка?
-Это мы!
-Это мы?
-Это мы ошибки в жизни друг друга…
На этой фразе он оттолкнул её от себя, дерзко, своенравно нагло, так как умел.
Она решила быть такою же.
Прошла неделя в смятеньях и раздумьях.
Погода-дрянь всё так же била в окна, тревожа электрические провода, буянила над травою и била в окна двум людям, думающим сейчас друг о друге.
Домофон.
-Вам письмо!!! - голос звучал чертовски весело, звонко и казалось даже такая погода ему не преграда.
Конверт был не подписан. Она распахнула его и увидела те же капли- слёзы, над этим листком. Она знала, это не дождь, это он, писал на рассвете.

Я думаю о нас.
Как мы плетёмся в сердцах друг друга.
Как тонем в гуще страсти.
И холодом любви обьяты.
Наши чувства так двулики.
Но я люблю те времена.
Где в унисон звучат слова.
Читаешь ты...
Я понимаешь...
Как любим мы,как мы любимы.
 
Она выбежала на улицу под проливной дождь. Он уже не казался таким дрянным, не бился в окна пытаясь их разбить, он бился об её тело, пытаясь проникнуть и насытить поры, каждую клеточку, оставить от себя что-то на память.
Она плакала, но об этом так никто и никогда не узнает, шёл дождь.
Вдруг сзади её кто-то окликнул, она увидела Артёмку.
В этот раз она не боялась ошибиться, это был он. Они кричали через дорогу друг другу:
-Мы по-прежнему ошибки? – кричала она и улыбалась
-Мне нравится ошибаться! – в ответ он крикнул, распахнув руки.
Они стояли так ещё долго и мокли, от дождя и пронизывались от взглядов людских. Но они не замечали ни того не другого. Они ошибки.