Ночной кошмар

Красные чернила, как красная кровь. Я пишу новую историю, а история ведь действительно написана кровью…люди гибнут, а мы живем, живем и наблюдаем, кто же из нас будет следующим на этом вечном замкнутом круге жертвоприношения. Сколько раз удача обходила меня стороной, сколько раз беда касалась меня, затуманивая все вокруг своим дыханием. Тысячи лет, миллионы ли раз? И каждый раз я смотрю вверх, потому что некуда мне больше обратиться,…а услышат ли меня, неизвестно. И страх приходит ко мне незваным гостем, и приходит бессонница, а мысли пчелиным роем все жалят и жалят меня…слезы.
Приходят слезы, пробираясь сквозь закрытые окна и двери, без малейшего предупреждения начинают они душить меня, давить и ничего другого не остается как сдаться, ибо нет сил у обесчещенной души. Не устоять перед потоком, и снова ночь, снова слезы, снова страх.
А мысли все вокруг, и хочется не думать, не думать об этом…и вверх, вверх, все выше, все туда, просьба, мольба…руки к вискам и давай, не думай, не думай! Без сил под утро, когда рассвет тихонько открывает занавески, я засыпаю, и жду во сне новой бессонной ночи.
Ночь пришла ко мне и в этот раз. Я решила спрятаться, не дать ей поймать меня еще раз, куда угодно, с кем угодно, лишь бы не видеть лицо…
Он не стучал. Вошел тихо и попросил выключить музыку. “Зачем?” — слетело с губ, обескровленных ночной борьбой.
Музыка мешает… “Чему?” — упрямство берет свое.
Мешает любоваться тобой.

“Человек…человек — существо необязательное. Странное по своей сути, вечно мятущаяся душа, а слова…слова даны нам чтобы врать. И себе, и другим…он врет? Не знаю, не знаю, и не хочется знать, потому что пока что у нас есть игра, есть смысл. Карты на стол, душа на распашку…так скучно. Вот поэтому я боюсь ночи…ночь вскрывает старые раны, туманом обволакивает разум и безумство охватывает нас… ”

Я не скажу ему, что он врет. Может и не врет, но первый раз не верю никому. Слова — пыль. А если, правда? Что, если…вот оно, сомнение…страх, кара Божья…сомнение во всем, в друзьях, семье, любви…
Страшно когда сомневаешься в любви, ибо, не доверяя любви, медленно режешь себя на части, прячась в складках домыслов и своих же решений.
“Любоваться мной?” — улыбка любит мои губы, часто вспыхивая, подобно костру в ночи, и в этот раз она решила не обходить меня стороной.
Да. Любоваться…
Слишком поздно. Ветер завтра подует на восток, и полетят листья с деревьев, гонимые невидимой метлой, полетит вместе с ними моя душа, вновь не разрешившая никому дотронуться до себя. Сколько еще ей быть такой недоступной, сколько еще рук потянуться вслед за ней, а она испугается и убежит, обиженным щенком заскулив в груди?
Не доверять, не впускать…не хочу, но делаю. И ты тоже…
Захлопнулась дверь. Обида витает в воздухе, проникая даже в кончики мои пальцев. Чужая обида. Твоя. Тысячная. Глупая.
И снова я лечу прочь. Сердце ноет оттого, что кто-то предпочел не меня, а я предпочла не его. Жалость? Может быть,…не хочу знать. А ночь снова наползает, и миллионы глаз смотрят на меня с неба.
Все мысли вверх. Там услышат, там помогут…
Красные чернила подходят к концу. Кровь засохла на пергаменте, а слезы обратились в моря и реки…игра воображения не закончиться полной победой.
Игра не имеет конца.