Мой враг - Алгебра

Иногда бывает, что приходя из школы, вдруг обнаруживаешь, что все вчерашние уроки, всё, что ты вчера зубрила до 11 ночи, было тупой отмазкой. Или, как ещё очень любят говорить учителя, «Уровень троечника». Стоит ли ради «уровня троечника» париться до 11 ночи с кучей скучных книг? 
    Я захожу и с порога сообщаю родителям:
«Чёрт!»
«Что чёрт?» -озабоченно интересуется мама.
«Всё чёрт» - тупо отвечаю я.
Затем начинаются расспросы типа:
«Как дела»?
«Что получила?»
«Как поучилась?»
Это всё безумно раздражает после трудного денька, но особенно выводит вопрос:
«Как Алгебра?»
«Капец!» – думаешь про себя, но наперекор мыслям начинаешь объясняться с честными глазами, а вообще-то сочинять историю про то, что ты бедная несчастная девочка, тебя обидел учитель трояком, что в пятницу контрольная, что ты ничего не знаешь, а когда кончается воображение, ты просто идёшь в свою комнату под тяжестью портфеля.
Из коридора слышится стук маминых тапок.
«Может тебе помочь? Давай порешаем? Когда папа придёт попроси у него!»
И сразу возникает наивный, но очень милый лучик надежды! А вдруг в этот раз решится? Вдруг уравнение с двумя неизвестными и корнем третей степени решит сдаться?
Приходит папа, глотая новость о тройке, провозглашает тренинг вечером, и все садятся ужинать. Сидишь, жуёшь тихонько, как в засаде, стараешься медленно жевать, чтобы подольше не пришла смерть, которую назвали красивым словом «Алгебра».
Но всё неизбежно, наступает тот момент, когда папа встаёт из-за стола с чашкой кофе и говорил:
«Ну что, тащи свою Алгебру!»
Выскакиваешь из-за стола, как из пушки, несёшься в комнату, там сядешь на стул и думаешь:
«Может не пойти?»
но разум пересиливает, приходишь в гостинную с кучей книг, штрихом, ручкой и карандашом, садишься на диван, папа начинает что-то говорить с интонацией "детишкам даунятам", и вдруг из волшебного ящика доноситься «Данон». Ну как тут устоять? Как не глянуть? Поворачиваешься к телеку, а он такой цветной, такой красивый! Яркий! Умный! И что-то тебе хочет рассказать, переливается разными цветами, блестит. Смотришь на него, как на волшебство, пока строгий голос не прервёт:
«Александра, ты меня слушаешь?»
«Ага» – всё ещё заворожено отвечаешь ты.
 «Значит так, берем и перемножаем иксы, затем левую часть уравнения……………………. Поняла?»
И в этот момент  в голове проносится заряд дурости, или тупости, ты поворачиваешься на папу и начинаешь смеяться, и смеёшься без умолку, а он смотрит и ты видишь, как в его глазах зарождается порыв  злости, он начинает говорить строже, чем обычно, а тебе всё равно смешно. Повернёшься к уравнению и снова смеёшься, циферки, буковки, вау! И ржёшь до тех пор, пока папа не кинет учебник с Алгеброй и не закричит:
«НЕ собираюсь больше с тобой ничего учить! Кому это надо?»
Эти слова, словно дают тебе оплеуху и вдруг всё становиться вовсе не смешно, а глупо, чувствуешь себя дурой, самой последней не земле, под номером 100000000000. И начинаешь плакать, слёзы, огромные, прозрачные и солёные, как моря капают на волосы, на руки, на Алгебру, на уравнение, на те самые иксы.
И тогда ты просто уходишь к себе, хлопая дверью и крича:
«Ну и ладно! Больше всех надо!»
И ревёшь там долгие и нудные минуты, а в голове в это время потоками бьёт необъяснимая ненависть ко всему, сначала ты думаешь, что нужно уйти из дома, потом, что не надо было идти в школу и постепенно обвиняешь всех, кроме себя, то папа непонятно объясняет, то телек лезет, то собака хрюкнет, тем самым рассмешив. Через некоторое время приходит мама, обнимает тебя и говорит, что нужно извиниться. Ты приходишь в зал с красными глазами и неровным дыханием и начинаешь просить прощёния, обещать, что это последний раз, в конце концов папа тебя обнимает и провожает спать.
    А на следующее утро ты смотришь на это уравнение с двумя неизвестными и корнем, а оно как бы само говорит, сложи-ка иксы деточка, и ты запросто его решаешь.