На обрывке затемнённого небом скальпеля ты ставишь мне печать ме

На обрывке затемнённого небом скальпеля ты ставишь мне печать мечты ржавым лоскутком тлеющего папируса.

Я видел свои мысли, они бессвязно болтались на ниточках правосудия. Раненым зверем, ржавым гвоздём, усопшей верой во что-то искреннее.
Скорее всего, меня не существует, скорее всего, Я сам выдумал себя.
Надежда смеётся надо мной, смеётся, но не покидает. Я своей кровавой луной кричу уставшим тропам жизни не скудной:
Ты же меня совсем не знаешь, родная…
Камнем печальным упаду пред тобой. Желтизною отчаянной разрисую мир чужой.
Всё так же здесь нас нет, Я умираю. Украдкой пишу свои стихи. Себя на части разрывая.
Я очень прост, но откуда взяться сложности.
Если вся жизнь начинается с пробуждения, беспамятства и лжи.
Кореньями ты поила меня, на огненной луне вися.
Ты помнишь?! Тогда…
Конечно, помню, отвечаю Я.
Нет не помнил, я забыл даже себя.
Когда все люди стояли в очереди за своей долей покоя, Я скорее всего получал интуицию разбавленную тёмным пивом моих мозгов.
Ум приходит со временем. Но часто не застаёт нас.
Я его уже однажды видел.
Ты помнишь?!
Конечно, помню…
Очередная ложь.
И вдруг звонок.
Это тебя.
Да, Я слушаю.
Дима, это Леночка. Ты помнишь меня.
Конечно, помню… - ей отвечаю.
Ложь.
Леночка. Ну, да. Я не смог даже запомнить твоего имени.
И так постоянно.
Я просто слежу порой за собой.
Грустно.
Мне так часто бывает грустно.
Это боль в твоих висках отдаёт тебе частицу покоя, утешаешь ты разбитое тело моё, меня же с тобой нет.
Я просто не существую.
Все вы мертвы. Как Я могу верить в вас, если от вас остаётся лишь ложь.
Были ли вы когда-нибудь?!
Скорее всего – да. Но Я в этом не уверен.
Не дай мне уйти на дно шепчу Я себе.
Держа твоё пьяное тело, о, девственница моего общения, луч надежды на свет и тьму.
О, что Я говорю. Опять свет. Опять свет.
Опять, Свет. Говорю тебе.
Не опять, а снова. Совсем другое слово. Смеёшься ты моими словами.
На вопросы появляющиеся в моей жизни принято просто не смотреть глазами, только внутренним взором.
Всегда этого хотел, говорил тебе.
Я врал. Я никогда не знал, чего хочу.
Красное полотно лежит на полу у меня.
Я хотел взять на краску кровь твою.
Но ты вовремя ушла.
Не знаю, чем бы закончился мой визит к врачу, если бы Я не проснулся.
Ты так мило улыбалась моему лету, моей засохшей от влажности отчаянности, моей щедрой скупоты.
Уходя, Я познал всё, чего этот мир так желал.
Смысла в том нет, чтобы всё знать. Не нужно ничего знать. Лишь умирать. Умирать.
Умирая умирать, продолжая умирать. И это всё.
Так должно быть.
Ты помнишь?!
Конечно, помню. Вновь вру Я. Порою жизнь бывает так расплывчата…
Наша лава. Обманом.
Совпадение. Визитом розы.
Кровь. Семенем.
Любовь. Вопросом.

Знаешь, порою опять кровавым туманом застилается мой взор. Пьяным самообманом. Трезвой скоростью ног.
Я.
Как боль.
Словно отчаянья крик.
На осколках безвременно ушедших могил.
Как остров безумия в твоей тихой жизни.
Размеренностью своей ты разрушаешь мой порыв к само…

Словно сквозь тень веры ты ждёшь только меня.
Не зная этого.

Кто ты?! Та тень что Я
Видел уже.
Склонность, что веры…
Надежда твоя.

Словно бы осколки,
Словно бы тени,
Кто мы все люди,
Что умирая кричат

Стоя в толчее, чувствуешь крови аромат.
Небо белее белого.
Мир как надежда параноика.
Чего ты ожидаешь, Сидя на толчке, Мир дрочит веря в то, что жизнь – лишь говно.

Всё остальное отрава зрения.
На лепестки рассыпаясь, строишь замки из песка.
Призрачный песок, для твоего сомнамбулического Я.
Это Я.
Призрачный маршрут построения для твоего соц. Городка.
И это тоже Я.
Только боль отчаяния всё так же разрывает меня на лоскуты железобетонной стружки.

Порою мне жалко себя.
Жалко, что Я переживу всех вас.
Видеть ваши смерти, чувствовать их.
Я лучше вас. Я это знаю. И это удручает.
Но смерть не позволяет ставить акценты.
Она просто приходит за тобой и, когда все вокруг уже мертвы, всё зависит только от неё и от тебя.
Как договоритесь, так и будет.
Порою мне кажется, что моя смерть боится меня.
Она очень красивая. А Я ужасен.

Ты видишь свою разновидность плавящей массы?!
Скажи мне…

Но это уже эпиграф…

08.10.2003