Надежда

Создавая текст, он не задумывался, о чём будет писать.
Длинные худые пальцы монотонно отбивали ритм, живущий в нём, пишущая машинка послушно издавала звуки столь чёткие, узнаваемые, действующие на него так успокаивающе.
Он был сосредоточен и в то же время, казался сметённым, рассеянным, смущённым. Серые зрачки, обрамлённые красной радужной оболочкой, потеряли былую живость. Художник полностью ушёл в себя.
Он творил, а остальное не имело никакого значения.
Шёл ужасный 2212 год, год конца света, полчища непохожих друг на друга существ вот-вот должны были вступить в смертельную схватку.
И только он, поэт, писатель, артист сидел в своей маленькой каюте, позабыв обо всех бедах и невзгодах. Странный корабль уносил его всё дальше и дальше от мест боевых действий. Его и сотни таких же, как он несчастных и в тоже время счастливых людей: писателей, художников, артистов, учёных – людей преданных своему делу, людей избранных для создания сверх существа, нового государства на далёкой незаселённой планете.
Всё это ему ещё предстояло, а в данный момент он вспоминал своё детство, описывал свою любимую планету, переживал всё заново вместе со своими персонажами, которым ещё суждено будет поведать потомкам о былом величии и глупости столь не похожих цивилизаций. Он не жалел умирающие, навсегда исчезающие виды существ, он не жалел и свой народ. Он просто писал, как и до Войны, писал и надеялся, что его творения хоть кому-нибудь помогут… по крайней мере не совершать всё те же глупые ошибки.

09.09.2003